Éter

Podes encontrar-me aqui.

Canela por cima

Cinnamon. It should be on tables in restaurants along with salt and pepper. Anytime someone says, "Ooh, this is so good - what's in this?" the answer invariably comes back, "cinnamon." Cinnamon. Again and again.

Jerry Seinfeld

Bem hajas por teres vindo. Adeus.

Golgotha
Daniel Ryan, Carlos Dengler

Gopher Broke, by Jeff Fowler

Two branches of one tree

The End

No dia 8 de Julho este blog chega ao 4º aniversário.

E termina.

Poesia

Se me permite, houve um tempo em que se negava que o Homem estivesse em estado mórbido com hidratos no fígado. Não é idêntica a esta, a desconfortável sensação dum queixo agudo sobre um olho que atravessa a garganta. É esse olho que hoje preenche o conceito de Liberdade, quero dizer: o conceito, se há algum válido, de Poesia, e não Liberdade tal como nos é definida pelos racionalistas como possibilidade de Escolha através da Razão, mas como explosão acontecida no mais profundo do Ser. Síntese que corporiza espontaneamente o poema num acto tradicionalmente chamado involuntário. É ali o Banco da Poesia - energias de instintos, previsões, tendências, sentimentos, recalques, imagens remotas ou recentes. E, em vários momentos, o Poeta reconhece nas conchas, nas escamas e nas fibras vegetais essa matéria especificamente subversiva que a Cor do Futuro.

A Intervenção Surrealista, Mário Cesariny

Found

Assim que acabar esta, dedicar-me-ei a ver de rajada [com intervalos estratégicos] a série que mais surpreendeu nos últimos tempos.

Copular

Este singelo anúncio institucional é dedicado à madrinha Kaku, autora do malogrado Blete, para que se entusiasme nos novos projectos...

1 même, 5 livros

Aqui fica a resposta ao desafio em forma de book crossing lançado pelo Francisco que me obrigou a puxar pela memória, já que ultimamente tenho escrito mais que lido.

- Trilogia Nikopol, de Enki Bilal, que reúne três obras do mestre franco-jugoslavo: A Feira dos Imortais, A Mulher Armadilha e Frio Equador, prenda de Natal sugerida.

- Da Cidade Nervosa, que reúne um conjunto de crónicas do catalão Henrique Vila-Matas e ainda um texto inédito Mastroianni-sur-mer, sobre cinema, literatura e o ídolo Marcelo Mastroianni.

- A Verdadeira História de Ned Kelly, romance do australiano Peter Carey que lhe valeu o Booker Prize em 2001.

- A Vida é um delírio, do galego Miguelanxo Prado, que congrega todas as pequenas estórias que compuseram Quotidiano Delirante e que encontrei em saldos na Feira do Livro.

- The Wind-up Bird Chronicle, romance do japonês Haruki Murakami, emprestadado pela MissFile e que vou lendo com vagar e devoção.

Fica o desafio a quem ler esta posta e lhe apeteça. Num outro même cruzado, alguém me pede também os cinco livros da minha vida... Em breve, quem sabe, ou então dos meus cinco pratos preferidos de massa.

The Girls

Em fim-de-semana de blockbusters estridentes e divertidos, destaco esta estória dividida em cinco partes.

Depois de Blue Car, Karen Moncrieff volta a escrever e a dirigir um pequeno grande filme [como eu gosto deles!], apoiado num casting soberbo de onde destaco Rose Byrne e Toni Collette. Cinco estórias cruzadas mostradas com rudeza, raiva e dor. No feminino.

Fifty percent grey
by Ruairi Robinson

We'll Always Have Mika?

"You've changed the world, Mika Brzezinski," teased co-host Joe Scarborough. "At least my world," she shot back.

Filmes para sempre

Assumidamente shallow, uma lista de 1000 filmes para ver, ou rever, antes de morrer. Há até uns quizz para testar as lacunas.

Para breve, mil discos para ouvir e mil livros para cheirar...

Simpson

Isto sou eu, qual personagem dos Simpsons, feito no site oficial do The Simpsons movie. Um deles desenhado por mim, o outro desenhado pela MissFile.

É provável que passe a postar bastante menos, já que passarei a frequentar o ginásio três vezes por dia, sete dias por semana.

Alteração

Somebody like you can really make things all right for me.

El Toscano

O tal do jornalista/detective que apresenta agora uma nova pista sobre a pequena Maddie gives me the creeps.

António Toscano tranquiliza o casal McCann porque El Francês, o perigoso pederasta que terá raptado a menina, não costuma matar crianças e ela estará sã e salva, algures, até que ele decida entregá-la. O único obstáculo a que isso aconteça é o extremo mediatimo do caso. Ainda assim, o espanhol garante que a menina nunca mais aparecerá se a comunicação social deixar de falar no assunto.

Quanto às restantes pistas existentes - suspeitos, cartas anónimas, etc. - são todas falsas, assegura. E diz-se um entendido na matéria por ter resolvido dezenas de casos semelhantes por toda a Europa.

e-card

What's a Girl to Do?!

É mais uma daquelas coisas, com um video-clip a condizer.

Wirelessly

E assim, pode ser?

Stolen kisses

Um cleptomaníaco feliz!

Trugalhunguice

Bagged

Inspirados por Christian Troy?!

PS: Não há ninguém que dê a 4ª série?! Nem que seja às 4 da manhã?

Museu da Electricidade

«Pôr os lisboetas a andar a pé!», «[...] um novo aeroporto em Sintra», «Madrid é um bom exemplo.» «[...] acesso à internet em toda a cidade», «É mentira!», «Silos de estacionamento na Baixa para resolver o trânsito.», «Ganhar a confiança dos cidadãos de Setúbal.», «Remover os graffitis...», «Criar uma cidade amigável.», «Recuperar os 50 mil lisboetas que fugiram em 6 anos!», «Vamos todos ser eleitos.»

A palavra Bragaparques não foi proferida uma única vez, nem pelos sete candidatos em estúdio nem pela condutora Ana Lourenço. Esta destacou-se pelo extremo bom aspecto.

A Maria José Nogueira Pinto e o João Soares ganharam o debate. Naturalmente, os restantes habitantes de Lisboa perderam.

Melancolia

Já repararam como a nossa disposição depende do clima?
Todos os seres vivos funcionam como uma espécie de barómetros e variam na medida em que o clima varia. Qualquer pescador sabe que os peixes, por exemplo, se comportam de maneiras diferentes, conforme as condições climatéricas, havendo até alguns, mais conhecedores, que sabem como certo tipo de alterações provoca mudanças no comportamento de certas espécies. Alguns de vós certamente sabem como, naqueles pesados minutos que antecedem uma tempestade, as enguias ficam furiosamente agitadas e vorazes e as moscas picam de forma mais insistente. Uma das explicações para este comportamento está no facto de as alterações na pressão e na electricidade atmosféricas afectarem directamente o processo químico de cada corpo, com tais alterações a serem experimentadas, devido a essa reacção química, como alterações no campo do sentir. Se imaginarem o vosso consciente como um locutor de rádio e o corpo como as peças e válvulas do aparelho, então o clima será algo que se entretém a manipular os seus botões.
Mas que têm estas coisas a ver com a poesia?

O Fazer da Poesia, Ted Hughes

VIP

Enquanto Lili Caneças subia para a exposição por uma escadaria, Robert De Niro descia por outra. Assim que a "socialite" percebeu que o actor já tinha saído, desatou a correr pelo palácio Galveias até à entrada principal onde De Niro aguardava o carro para regressar ao hotel. Pelo meio, Lili ia soltando: "Tenho de conhecer o homem, senão morro". Não conheceu, mas também não morreu. Em vez disso, acabou a tarde a perguntar a todos os fotógrafos presentes se a tinham apanhado ao lado "do senhor", que, assim que foi confrontado com Lili, pediu para esperar a chegada da viatura numa sala "privada e sossegada".

Jornal de Notícias

Top 10 - século XXI

1. Amores Perros, Alejandro Gonzáles Iñarritù
2. In the Mood for Love, Wong Kar-Wai
3. Y tu Mamá También, Alfonso Cuarón
4. Adaptation, Spike Jonze
5. Lost in Translation, Sofia Coppola
6. Dogville, Lars Von Trier
7. Mulholland Dr., David Lynch
8. Irréversible, Gaspar Noé
9. Eternal Sunshine of the Spotless Mind, Michel Gondry
10. A History of Violence, David Cronenberg
10. Closer, Mike Nichols
10. Inside Man, Spike Lee
10. The Life Aquatic with Steve Zissou, Wes Anderson
10. Match Point, Woody Allen
10. Zodiac, David Fincher

Diz o desafio que o limite é de um filme por realizador, de 2000 para cá.
Eliminar um depois de me enganar nas contas é que se vislumbra impossível...

Os Fabulosos 80

Paz

Pouquissimas "caixas" de supermercado terão o talento e o jeito de Paz Vega, e ainda será mais raro encontrar no jardim da cidade, seja ela qual for, raparigas cultas e soltas como a Eglantine Rembauville. Mas partamos do princípio que as há, e que seria possível que uma estrela de Hollywood se cruzasse numa vida banal e azarada e a transformasse, antes de voltar a desaparecer nos ecrãs de cinema.

Esse é o princípio do pequeno grande filme 10 Items or Less, onde Morgan Freeman mostra que é um grande actor mesmo a fazer comédias, mesmo a fazer dele próprio.

As BP 5/12 voltaram?!

We're back?

- Quer dizer que o direito à indignação já era?
- Tb nunca foi grande cousa, pois não?
- Viva o direito à interrogação, atão?
- 25 do doze sempre?
- Não nos calarão?
- Não nos quê?
- Calarão? 
- Não?
- ...?

Brigadas posterrroristas 25/12

Paris Hilton Prison Diaries

Day 5: Gandhi went to prison. So did Martin Luther King Jr. So did Robert Downey Jr. and Martha Stewart Jr. and I think Nelson Mandela Jr. Mandela was imprisoned for, like, 50 years or something for being black and also for driving an uninsured vehicle, if I'm reading Wikipedia correctly. Nicky often mentions me and Gandhi and how incredibly thin we both are and how she wonders if he used bronzer.

John Kenney, LA Times

Grandes Frases da Publicidade

Está cansada de esperar que os seus pelos cresçam, para poder depilar-se com cera?

L

As lésbicas não ficam atrás dos homens e votaram as 100 mulheres mais sexy do mundo. Sem surpresas, são essencialmente as que fazem parte do elenco de L Word e as Scarlett, Keira e Natalie do costume. Lésbicas sim, parvas não.

PS: Ainda assim, o artigo que sustenta a votação garante que lésbicas e homens têm gostos bem diferentes.

Parque

Já vi metade da Feira do Livro e ainda só comi duas farturas. Nada mau.

Wish I Was There

A notícia rebentou como uma granada. Os estilhaços atingiram de raspão os mais prevenidos e em cheio aqueles que se julgavam invulneráveis à surpresa noticiária da última hora. Alguns dos da Torre correram a avisar os outros para serem os primeiros a dar a novidade, necessidade absoluta de obterem sucesso à custa da divulgação dum acontecimento sentimental, verdadeiro sadismo de propagarem em palavras o texto completo da carta recebida.
Madeleine Barbelat ia casar-se. Escrevera para a Torre a dar parte, e a convidar todos para o casamento em Paris. Mas, por um sentimento acanhado e pouco comum nas francesas e ainda menos em participações nupciais, não dizia com quem ia casar. Dentro de meses se realizaria o casamento e esperava todos os primos da Barbela no dia da boda. Estava a fazer planos para os receber, tão bem como fora colhida na Torre, se isso fosse possível. E, nos parágrafos finais da carta, endereçada ao colectivo, lembrava mais uma vez os tempos maravilhosos passados na Ribeira Lima, «um dos únicos sítios no mundo onde a beleza da paisagem compreende o silêncio de almas».

A Torre da Barbela, Ruben A.

Perfeccionistas

Não tem ainda o estatuto dos irmãos Coen, mas começo a ver David Fincher como um realizador incapaz de me desagradar. E Zodiac fica já entre os meus eleitos. Ao contrário de Seven, Fight Club e Alien 3, este é um filme fastidioso. Uma lentidão dedicada aos detalhes e obcecada pelos pormenores. Fincher filma cada passo e cada emoção de uma investigação verdadeira, em torno de um assassino mediático dos anos 60 e 70 e preocupa-se, acima de tudo, em mostrar como esse trabalho - de polícias e jornalistas - é desesperante, chato e solitário. No final, mesmo nas últimas cenas, o filme toma o partido da tese do cartoonista que escreveu o livro que lhe dá origem, mas deixa a dúvida no ar sobre a identidade do assassino.

E até nisso é perfeito.

Festival

A agência Magnum está a comemorar sessenta anos, e fá-lo com fotos e com filmes.

Week-End

Está aí o fim-de-semana, finalmente. É tempo de tirar as devidas lições morais da reunião de condomínio desta semana, evitar inalar gás mostarda ou outros e ir ao cinema espairecer. Ver um bom filme, com bom argumento, boa realização, bons actores, enfim, como a produção do trailer acima.

tv-video

Por falar em Nip/Tuck, uma vez que ainda não chegou a Portugal 4ª temporada, aqui fica a sugestão da d*, um site onde podemos ver todos os episódios.

É só escolher e esperar uns minutos pelo download.

PS: Também estão disponíveis as outras séries, algumas delas quase tão boas.

Rainha

Aguarela de Grafite
uma invenção portuguesa

Um pincel que pinta a aguarela como se fosse um lápis e com todas as tonalidades da grafite. A Viarco, a única fábrica de lápis portuguesa, está prestes a pôr no mercado a aguarela de grafite. Uma novidade dirigida sobretudo aos artistas ávidos por explorar novos materiais. Com a possibilidade de apagar o desenho, utilizando água e papel absorvente como borracha.

Bisturi

Nunca gostei de séries de hospitais. Não foi por ter ficado traumatizado quando a SIC deu uma delas dobrada em português [Chicago Hope ou parecido], nem por achar que os argumentistas são indiferentes ao facto de os médicos serem pessoas como nós, que fogem aos impostos e se baldam do Hospital o máximo que podem para fazer render o consultório privado.

Só sei que não fui à bola com ER, nem vou com Grey's Anatomy, que sempre achei melodramáticas e heróicas demais, para além de repetitivas, mesmo vistas esporadicamente.

Há, no entanto, duas honrosas excepções, para além de Scrubs, feita precisamente para ridicularizar este tipo de televisão. São tão excepcionais que dificilmente podemos dizer que são séries sobre hopitais.

Uma é Nip/Tuck, que se tornou um vício semanal no DVD e a outra é House, que vejo sempre que posso, mas raramente.

Curiosamente, para além de tudo o resto, ambas me fazem soltar gargalhadas como poucas comédias conseguem.

Pirata

A trilogia de Piratas das Caraíbas não passará de mero entretenimento para miúdos e acompanhantes ou gente à procura de desanuviar a cabeça e não preencher os espaços vazios. No entanto, tem Johnny Depp.

Há bons actores, é um facto, uma mão cheia deles, nestes e noutros filmes, elogiados e admirados, mas depois há Depp. Nesta 3ª parte da trilogia [única que vi na plenitude das suas três horas], há duas ou três cenas em que Johnny se esquece que está num simples blockbuster de Domingo à tarde e faz uma pequena curta-metragem só sua, aproveitando um argumento e um realizador que lhe permitem tais loucuras.

Ah, já me esquecia! E depois há a Keira Knightley...

Pacenza

Será este um tarado profissional?

Elephant Gun

Já terei aqui escrito o quanto me toca Beirut. Tão simples, tão belo. Mais nada.

100 x 100

Fabulosa compilação.

Vilipendiado aqui.

PS: a lista completa dos filmes na caixa de comentários.

Lort

Mais que a antipatia generalizada e a má vontade para falar inglês, a grande decepção foram as dinamarquesas. As ruas estão cheias de camafeus pedalantes excessivamente maquilhadas, demasiado musculadas ou a atirar para o obeso, altas e tortas como faróis de indumentária truncada. E tatuadas, muito tatuadas.

Elske

Caspar David-Friedrich, En Bateau

Køreplan

A cidade é verde, muito verde, cheia de jardins e parques com lagos e canais, rotundas relvadas e árvores na própria estrada, que afunila para não as perturbar. Os ciclistas têm direito a pavimento azul por todo o lado, estacionamento próprio e é preciso estar atento às prioridades porque os semáforos ficam quase todos verdes ao mesmo tempo. Mas não há carros em excesso, apenas confusão e maus modos como em Lisboa. Ao Domingo, com sol, os parques enchem-se de gente de fato de banho. E tatuagens.

Os dias são longos e o sono troca-se, como se houvesse jetlag: só anoitece por volta das dez e o sol nasce pouco depois das quatro da madrugada.

Dansker

Segundas impressões: as pessoas são quase sempre rudes e evitam falar inglês, reproduzem-se imenso e também fazem ponte depois de um feriado à quinta-feira. Mesmo num dia primaveril, também é no maior shopping da Escandinávia que se concentram, aproveitando para deixar os filhos num maravilhoso centro de diversão infantil labiríntico.

København

A primeira impressão de Copenhaga é que eles não são tão altos nem tão loiros como eu pensava. Mas têm ainda mais tatuagens [a cara e a cabeça também contam] e piercings maiores. A Dinamarca é composta por várias ilhas, mas a capital fica fora de mão, afastada da ilha maior, numa extremidade do Reino encostada à Suécia.

Para já, folgo saber que o metro não tem condutor e passa, pontualmente, a cada 4 minutos.

Overdose

E assim se faz uma família inteira feliz.

Last Breath

Pronto, pronto, eu ponho uma listinha. Neste caso, uma sequência das cenas de morte mais aterradoras do cinema.

Altamente aconselhável a quem teima em não ver filmes de terror.

Le Papillon
par Antoine Antin et Jenny Rakotomamonjy

Meme**

Here her head, she lay
Until she'd rise and say:
"I'm starved of mirth;
Let's go and trip a dwarf"

Oh

Wonderfull Woman - Morrissey, Johnny Marr

Em resposta ao desafio lançado pela Hipatia. Retribuo à MissFile, ao RG, ao Martin, à Ana, à outra Ana e a um dos Putos, vá.

(*) Um "meme" é um "gene cultural" que envolve algum conhecimento que passas a outros contemporâneos ou a teus descendentes. Os memes podem ser ideias ou partes de ideias, línguas, sons, desenhos, capacidades, valores estéticos e morais, ou qualquer outra coisa que possa ser aprendida facilmente e transmitida enquanto unidade autónoma".
(**) Detesto "memes".

Circadiano

Aqui está a prova: sou um mutante. Em recuperação.

Já o priapismo...

My Brightest Diamond

Se não for o BeZiDrÓgLiO a lembrar-me destas coisas...

Teia

Gostei de Spider Man 3.

O suficiente para quase ter esquecido que a sala estava cheia de adolescentes, pré-adolescentes e quase-bebés barulhentos e mal-cheirosos mais as suas sacas de pipocas e copos de refrigerante com palhinha.

A crítica esmaga o filme, como é natural, porque Manoel de Oliveira é que é bom. Mas posso fazer alguns reparos, assinalando que se trata de mais uma adaptação dos comics.

Em primeiro lugar, dá a sensação que este esteve para ser o último de uma trilogia, porque de repente surgem inimigos atrás de inimigos, do Sandman ao Venom, passando pelo Green Goblin Jr, sem esquecer o próprio Dark Spider-Man, ou o fotógrafo rival de Peter - Eddie Brock. E aí a estória perde [-se] bastante. Qualquer dessas personagens chegava para um filme inteiro, principalmente o Venom, cujo nome não chega a ser pronunciado [se bem me lembro, eu que não tenho memória], mas que tem lugar em qualquer galeria dos melhores vilões da BD. Depois, com tantos inimigos e tanta trama para encadear [de forma simples e às vezes simplista, para que o público americano percebesse] também se perde a arquirival da ruiva M. J. Watson, a loirissima e lânguida Gwen Stacy. Por último, acho que o Spidey é um bocado chorão demais, mesmo para nerd e não compro a ideia de que ele se torne um herói puro e aclamado pelos nova-iorquinos.

Ainda assim, o filme sobrevive como bom entretenimento graças aos efeitos especiais magníficos [a cena de luta inicial é de uma perfeição tri-dimensional], a gags de humor bem conseguidos [a cena da tensão alta do Director do Daily Bugle ou a do Peter Parker transformado em John Travolta dos anos zero são deliciosas, bem como a do restaurante francês, com o sempre bem-vindo Steve Campbell] e do facto de serem personagens que fazem parte do imaginário de qualquer um.

Venha o quatro, que o Venom deve reaparecer.

Raça

Somos todos diferentes, mas todos humanos.

PS: Excepção feita para os militantes daquele partido do cartaz, que não chegam a ser primatas.

Alumbramiento
por Victor Erice

Dez minutos que assinalam um ano babado.

E sim, Martin, tenciono seguir o conselho.

Insular

Havia um homem que amava ilhas, Nascera numa, mas não lhe agradava por ter gente demais. Queria uma ilha só para ele: não necessariamente para lá ir viver sozinho, mas para fazer dela um mundo seu.
Uma ilha grande demais não é melhor do que um continente. Para ser sentida como tal, uma ilha tem que ser, de facto, bastante pequena - e este conto mostra como tem que ser minúscula, para podermos ter a sensação de que está cheia da nossa personalidade.
Ora, as coisas proporcionaram-se de modo a este apaixonado por ilhas vir, realmente, a comprar uma ilha quando chegou aos seus trinta e cinco anos. Não a possuía em termos absolutos, mas comprara-a a um prazo de noventa e nove anos o que, pela parte que toca a um homem e a uma ilha, vale uma eternidade. É que, se se é como Abrãao e se quer que os descendentes se multipliquem como as areias da beira-mar, então não se escolhe a ilha para cenário da multiplicação. Em breve estaria super-populada, apinhada de gente a viver em condições miseráveis. E isso é uma perspectiva horrível, para quem ama a ilha pela sua insularidade. Não, uma ilha é um ninho com lugar para um ovo, e um só. Este ovo é o próprio ilhéu.

D. H. Lawrence

Nu

Ouvi dizer que hoje é dia da nudez. Aqui fica então, um nu angelical da cintura para cima, ainda que neste caso não haja nada que envergonhe.

Luana Piovani

Ainda por cima, pode considerar-se uma fotografia de mamas.

Petição

Para que, aos Domingos e feriados, deixemos de ter como única escolha as lojas chinesas e a farmácia de serviço.

Aos poucos, aos poucos, deixaremos de ser tão atrasados.

Precipitação

Uma campanha perfeita.

Je T'Aime

Adoro ver trailers. Vou sempre cedo para a sala de cinema para ver os brevemente, narrados pelos James Earl Jones wannabes. Mas tenho visto péssimos trailers ultimamente, principalmente porque desvendam o filme por completo, em vez de me deixarem com água na boca. Este e este são exemplos paradigmáticos.

Já este trailer, é divinal:

Abominável

Como todo o indivíduo de grande mobilidade mental, tenho um amor orgânico e fatal à fixação. Abomino a vida nova e o lugar desconhecido.

Bernardo Soares, O Livro do Desassossego

14 outonos e 15 invernos

De quando em vez ou menos que isso aparecem coisas assim, que soam diferentes de tudo o que se provou. Mas que encaixam.

Esta banda chama-se the Twilight Sad e atraíu-me pelo nome. A única coisa levemente familiar aqui é um vocalista algo aparentado de Ian Curtis, mas com sotaque escocês.

Sci-Real

A realidade imita a ficção?!

Sempre!

25 de Abril, Cid

FPRSQP*
Butch Cassidy & the Sundance Kid

*Filmes para rever sempre que possível.

Cleptomaníaco

Now I love to feel that warm southern rain,
just to hear it fall is the sweetest sounding thing
And to see it fall on your simple country dress
it's like heaven to me I must confess

'Cause I always have to steal my kisses from you
Always have to steal my kisses from you

Ben Harper, Steal My Kisses

PS: Entretanto, na grafonola, acrescentámos coisas novas e reciclámos coisas velhas.

Atirada

Não valeria a pena falar de O Atirador, porque é um daqueles filmes cheios de tiros e explosões para ver num Domingo à tarde enquanto se passa a ferro sentado, ou assim, se não estiver a dar uma conferência de imprensa sobre o currículo académico do Primeiro-ministro. Mas vale a referência à excelente escolha de actores, principalmente a que levou à rapariga acima, para fazer de psicóloga do FBI.

Aliás, já em The Departed se viu que a fasquia dos casting está bem alta, quando é para fazer de psicóloga de forças policiais.

Ai Portugal, Portugal

Isto está muito bem feito e é interessantissimo, exibido a horas decentes o que raramente acontece.

António Barreto, sociólogo e político, sabe fazer entrevistas e contar as estórias como os jornalistas deviam saber ou poder.

Bela cacofonia
[CocoRosie 'Rainbowarriors']

Auto Bronzeador

Poucas coisas me agradam tanto como um bom filme de Ficção Científica. Talvez só o bolo de cenoura da MissFile. Ora, uma estória de sci-fi feita sobre o Sol, que sendo a nossa estrela e tal, o planeta central da nossa existência, nunca merecera um filme, escrita por Alex Garland e realizada por Danny Boyle, parecia abrir portas a um daqueles registos épicos cheios de momentos de beleza rara e tensão crescente.

Mas não. Atá a Banda Sonora do trailer , único chamariz do mesmo, desapareceu misteriosamente.

O ambiente é, no mínimo, inspirado em Alien, o argumento cola-se a Armaggedon, depois mergulha-se num misticismo paranormal sem explicação lógica, baralha-se a pouca plausibilidade que a coisa já tinha e pronto, sai-se da sala a dizer bem do Epic Movie.

Make a Wish

[...] desejar e poder desejar, desejar de forma descarada, aproveitar resolutamente as oportunidades, ambicionar insaciavelmente é uma genialidade, tão grande como qualquer outra. É possível que não se acredite, mas em cada geração não nascem talvez dez jovens que tenham esta coragem cega, esta ânsia de acometer o infinito.

Kierkegaard

bLaugh

Aqui.

Serviçais

- A atitude do artista conta mais, para si, do que a obra de arte?
- Sim. O indivíduo, como tal, como cabeça, se quiser, interessa-me mais do que aquilo que ele faz, porque notei que a maior parte dos artistas não faz mais do que se repetir. Por outro lado, isto é forçoso, não se pode inventar sempre. Só que eles têm esse velho hábito que os leva a fazer, por exemplo, uma pintura por mês. Tudo depende da velocidade de trabalho; eles pensam que devem à sociedade o quadro mensal ou anual.

Marcel Duchamp, O Engenheiro do Tempo Perdido

Sozinha em Casa

Fumo

Olha! Já somos dois.

Ainda por cima, dá depois do CSI, em plena hora de ponta*.

*é por volta das duas da manhã, a par de coisas como Nip Tuck e Dr. House.

[Post]card

[ainda este mês não tinha postado uma lista]

Cenas que nos fazem soltar um sonoro ouch, por mais que vejamos o filme.

Bom nome

Era pouco provável encontrar em qualquer lado pessoa que vivesse tão fundo o seu emprego. Dizer que servia com zelo é dizer pouco - não, servia com amor. Naquilo, naquela reprodução de cópias, via ele o seu mundo, variado e deleitoso. Uma volúpia se lhe exprimia na cara quando copiava; tinha algumas letras favoritas e, quando lhe apareciam, perdia a cabeça; ria-se baixinho, piscava o olho, mexia os lábios a ajudar, e como que era possível ler-lhe na fisionomia cada letra que a sua pena traçava. Se lje tivessem dado as recompensas correspondentes ao seu zelo, ele, para sua própria admiração, teria chegado mesmo ao grau de conselheiro de Estado; apenas ganhou, porém, como se exprimiam os brincalhões dos seus colegas, uma fivela na botoeira e hemorróidas abaixo dos rins.

Nikolai Gogol, O Capote

BP 5/12 revisitadas

A Câmara de Lisboa mandou retirar o placard colocado no Marquês de Pombal pelos Gato Fedorento a satirizar, de forma sublime, o ignóbil cartaz do PNR contra os imigrantes.

De repente, lembrei-me que Carmona Rodrigues ainda não se demitiu...

Ele será mesmo Engenheiro ou apenas licenciado em engenharia?! Hã?!

Subjectiva

Desta vez, nem foi preciso Photoshop.

4º Poder

Com tanta coisa em que pegar, quis o Público vingar a derrota da OPA à PT com uma marcação cerrada ao supostamente falso currículo de José Sócrates.

Todos os dias, lá vem o pasquim garantir que parece que isto e aquilo, que não é engenheiro, só licenciado em engenharia, se calhar nem isso, porque a escandalosa UnI já o era antes de o ser, porque foi criada no tempo do Guterres, meu Deus.

Cúmulo dos cúmulos, José Manuel Fernandes admite ter cometido um lapso quando disse que o Primeiro-ministro não tinha um MBA no ISCTE [que tem, veja-se bem, como é possível, um gajo que não é engenheiro nem nada!?], uma confusão de termos, admite o Director, que queria era mostrar que ele não tem Mestrado nenhum. Apesar de reconhecer a confusão, lá vêm mais dois ou três artigos de página inteira sobre o tal do falso currículo, cuja fonte principal é um blogue.

Tanta coisa em que pegar e o pasquim de Belmiro de Azevedo distrai-se com um fait-divers ridículo. Nem parece vindo de um jornal onde toda a gente tem a 4ª classe feita.

I Can't Get No

"A coisa mais rara que tentei snifar? O meu pai. Snifei o meu pai. Ele foi cremado e não consegui resistir a fazer uma linha com ele".

Keith Richards

Minha Lua

Formação profissional

Se a vontade já não era muita, como conseguirei concentrar-me após a notícia de um acidente de trabalho destes?!

Uma História Trágica com Final Feliz
de Regina Pessoa

Curta-metragem em exibição nos cinemas, antes do filme mais recente de Nanni Moretti - Il Caimano. Demora a carregar para quem não tem a socrática banda-larga ou o accelerator, mas vale bem a espera.

Favoritos

Dá jeito para filtrar, sim senhor.

Brito, Michelle de Brito

Um dia, por mais longinquo e improvável que parecesse, Portugal haveria de ter uma boa tenista. Queira o destino que venha a tratar-se também de uma tenista boa.

A bem da imagem externa, claro.

O Prazer da Síntese

Era uma vez um Imperador que gostava muito de borboletas. Um dia mandou chamar o pintor mais conhecido e admirado do Império e ordenou-lhe que pintasse uma borboleta. O pintor disse que para pintar necessitava de uma casa grande e confortável, que estivesse situada no lugar mais bonito do reino, alguns criados e um prazo de três anos. O Imperador concedeu os pedidos. Ao fim de três anos o Imperador mandou chamar o pintor ao palácio e quis saber se ele já tinha pintado a borboleta. O pintor pediu ao Imperador que lhe fossem concedidos mais três anos de prazo, os mesmos criados e a mesma casa. O Imperador voltou a conceder os pedidos.
Ao fim de três anos o pintor chegou novamente ao palácio e, em frente do Imperador, em alguns segundos, com traço firme e sem levantar o pincel, pintou uma borboleta, tão bonita que nunca o Império tinha visto outra igual. O Imperador, contente mas surpreendido, perguntou ao pintor para que tinham servido os seis anos se ele fora capaz de pintar a borboleta em alguns segundos. O pintor respondeu que foram seis anos de conforto e reflexão que tinham permitido a síntese, em alguns segundos, de uma multiplicidade de gestos.

Alfredo Saramago, Os Prazeres de Alfredo Saramago

Mépris

O desprezo está prestes a ser considerado pela comunidade científica como a sétima emoção básica humana, passando a pertencer ao grupo de sentimentos como a alegria ou a tristeza.

Father and Daughter
por Michel Dudok de Wit

Dia do Pai.

E com epicatequina!

Estou certa que Deus é homem, porque se fosse mulher, teria feito o esperma a saber a chocolate.

Ana Santa Clara, Correio da Manhã

I'll Be Back

Nenhuma estória me seduz tanto como a de uma vingança bem servida, e esta resume-se em dois parágrafos.

No auge da sua carreira, o tenista argentino Guillermo Canas foi acusado de doping e irradiado dos courts. De nada valeu ter sido a própria organização de um torneio em Acapulco a enganar-se no medicamento que lhe foi prescrito, muito menos os 700 mil dólares gastos em advogados e recursos judiciais para provar a inocência reclamada.
Dizem os amigos que Canas treinou todos e cada dia dos quinze meses que cumpriu castigo, enquanto tombava do 8º para o 514º lugar no ranking ATP. Pelo meio, foi ainda mais humilhado, quando lhe barraram a entrada no Open dos EUA onde pretendia assistir ao jogo da namorada - Maria Emilia Salerni.

Regressado à competição, eis que lhe cai numa bandeja a melhor das chances para quem acumulou tanta raiva e tamanha sede de justiça. O imbatível e quase-perfeito Roger Federer, nº 1 do ranking há uma eternidade, estava a cinco vitórias apenas - cinco - de bater um record antigo e que parecera intransponível: o de 46 triunfos consecutivos no circuito profissional de ténis. Em Indian Wells, ainda por cima nos Estados Unidos, Willy Canas só falhou numa coisa: despachou Federer em dois singelos sets sem resposta, com uma rapidez atónita, sem sequer dramatizar a vingança com um pouco de emoção ou dúvida quanto ao melhor.

Mas é mesmo assim, fria, que ela se serve, diz quem sabe.

Antes o Sexy Hot

Rui Zink induziu-me em erro e quando reparei que estava a ver um Big Brother, já tinha ouvido o apresentador do concurso [feio e irritante, suponho que propositadamente] dizer que Cuba Libre era uma bebida feita com Whiskey e Coca Cola, supostamente para humilhar uma loira que exibia uma cuecas brancas e muita celulite em cima de uma secretária enquanto olhava pela primeira vez, e última certamente, para uma fotografia de Fidel Castro.

Mudei de canal a tempo, até porque prefiro raparigas modestas e recatadas.

'Loiras, Roliças, Apetitosas'

Eu não digo?! Agora, até as alheiras fazem mal...

Escandaloso

Notes on a Scandal é mais um pequeno grande filme passado em Londres. Lembrou-me Breaking and Entering, que também é uma estória de contexto fechado, ambiente restrito e delicado recorte.

E o filme em que Judi Dench e Cate Blanchett são a-b-s-o-l-u-t-a-m-e-n-t-e perfeitas só não é maior, porque o trailer o estraga quase por completo. Com esta mania de me sentar vários minutos antes do filme começar e ver todos os "brevemente neste cinema", antes que a estória começasse já conhecia todos os seus detalhes e o seu desfecho. Se ainda não viste a promoção deste filme, não vejas.

Percebo agora a estratégia de Mel Gibson, no trailer de Apocalypto, em que nem os actores são os mesmos do filme.

Bica

Lá estão estes cientistas a esquecer que nós somos animais de manias, sem as quais não sabemos viver. Qualquer dia aparecem a dizer que o tabaco faz mal, ou assim.

Olha! Pronto, já disseram.

'Tou?

Genpets

"Respiram, sentem, sangram quando são cortados, têm personalidade própria e emitem sons, embora as cordas vocais tenham sido manipuladas de forma a que os ruídos não incomodem os donos."

E eu que já achava os Tamagotchi perturbantes...

Erre e Tê de Pê

A RTP comemora por estes dias 50 anos de vida. Totalmente indiferente a Merches, Malatos e Sílvias, reconheço que seria uma pessoa diferente se não tivesse convivido, numa altura em que a minha personalidade se formava, com o Vasco Granja, o Engenheiro Souza Veloso ou o Eládio Clímaco.

Fusão

Rocky VI [ou será VII?]

Naquelas listinhas de estrelas e bolas dos jornais, João Lopes - que ainda assim é o único crítico de cinema deste país - considera Rocky Balboa bem melhor que O Último Rei da Escócia.

Deve ser culpa de uma interpretação tão pungente de Sylvester Stallone...

Gaston

O mais desopilante dos personagens de BD faz hoje 50 anos. O pasquim P traz um excelente artigo sobre Gaston Lagaffe.

Distracção

Acho os relógios tão perfeitamente dispensáveis no pulso de uma mulher como absolutamente obrigatórios no meu.

Mapa de Desastres e Catástrofes

It's the End of the World, as we know It.

Viva a Diferença

Je suis ton pile
Tu es mon face
Toi mon nombril
Et moi ta glace
Tu es l'envie et moi le geste
Toi le citron et moi le zeste
Je suis le thé, tu es la tasse
Toi la guitare et moi la basse

Je suis la pluie et tu es mes gouttes
Tu es le oui et moi le doute
T'es le bouquet je suis les fleurs
Tu es l'aorte et moi le coeur
Toi t'es l'instant moi le bonheur
Tu es le verre je suis le vin
Toi tu es l'herbe et moi le joint
Tu es le vent j'suis la rafale
Toi la raquette et moi la balle
T'es le jouet et moi l'enfant
T'es le vieillard et moi le temps
Je suis l'iris tu es la pupille
Je suis l'épice toi la papille
Toi l'eau qui vient et moi la bouche
Toi l'aube et moi le ciel qui s'couche
T'es le vicaire et moi l'ivresse
T'es le mensonge moi la paresse
T'es le guépard moi la vitesse
Tu es la main moi la caresse
Je suis l'enfer de ta pécheresse
Tu es le Ciel moi la Terre, hum
Je suis l'oreille de ta musique
Je suis le soleil de tes tropiques
Je suis le tabac de ta pipe
T'es le plaisir je suis la foudre
Tu es la gamme et moi la note
Tu es la flamme moi l'allumette
T'es la chaleur j'suis la paresse
T'es la torpeur et moi la sieste
T'es la fraîcheur et moi l'averse
Tu es les fesses je suis la chaise
Tu es bémol et moi j'suis dièse

T'es le Laurel de mon Hardy
T'es le plaisir de mon soupir
T'es la moustache de mon Trotski
T'es tous les éclats de mon rire
Tu es le chant de ma sirène
Tu es le sang et moi la veine
T'es le jamais de mon toujours
T'es mon amour t'es mon amour

Je suis ton pile
Toi mon face
Toi mon nombril
Et moi ta glace
Tu es l'envie et moi le geste
T'es le citron et moi le zeste
Je suis le thé, tu es la tasse
Toi la putain et moi la passe
Tu es la tombée moi l'épitaphe
Et toi le texte, moi le paragraphe
Tu es le lapsus et moi la gaffe
Toi l'élégance et moi la grâce
Tu es l'effet et moi la cause
Toi le divan moi la névrose
Toi l'épine moi la rose
Tu es la tristesse moi le poète
Tu es la Belle et moi la Bête
Tu es le corps et moi la tête
Tu es le corps. Hummm !
T'es le sérieux moi l'insouciance
Toi le flic moi la balance
Toi le gibier moi la potence
Toi l'ennui et moi la transe
Toi le très peu moi le beaucoup
Moi le sage et toi le fou
Tu es l'éclair et moi la poudre
Toi la paille et moi la poutre
Tu es le surmoi de mon ça
C'est toi qu'arrives des mois si ?
Tu es la mère et moi le doute
Tu es le néant et moi le tout
Tu es le chant de ma sirène
Toi tu es le sang et moi la veine
T'es le jamais de mon toujours
T'es mon amour t'es mon amour

Le Toi du Moi, Carla Bruni

Pré-publicação

Aceitamos o convite da editora Guerra & Paz e associamo-nos à pré-publicação do capítulo XXV do romance E Deus Pegou-me pela Cintura, do meu professor de Semiótica e Filmologia Luís Carmelo.

Tudo começou com este teaser.

Grafonola [5]

Para quando for preciso absorver outros sons, por exemplo.

Contado Ninguém Acredita
[Perdido na Tradução]

Sim, é verdade que a Câmara da maior cidade do país está minada por corrupção e incompetência, sem que o Carmona Rodrigues se digne a demitir-se; é mais que óbvio que o Alberto João Jardim anda a esbanjar dinheiros públicos e a troçar da cara dos contribuintes... sem dúvida.

Mas é tempo de, neste país de resignados e de uma vez por todas, nos revoltarmos contra os tipos que traduzem os títulos dos filmes. Não dá para viver assim. Alguém que lhes ensine, ao menos uma língua que seja, por favor!

Carnaval desde 1978

Pela parte que me toca, e eu sei que é muito para o meu bolso, posso recusar pagar eleições da Madeira em que seja candidato Alberto João Jardim?

Como Fazer Amor com uma Mulher
por Bill Plympton

Ditador absoluto

Isto de escolher um preferido tem tudo de subjectivo, mas há muito que não hesito em eleger Forrest Whitaker, no que respeita aos actores.

Não deixa de ser curioso que a maior parte das pessoas só agora percebam o enorme talento, por causa do seu Idi Amin em The Last King of Scotland. Não que ele seja menos do que perfeito no papel, nada disso, mas esta é uma daquelas oportunidades que qualquer actor razoável agarraria com unhas e dentes. Ele fá-lo, como diria Paulo Bento, com tranquilidade.

O argumento não era fácil, porque deixou de fora pormenores que faziam do ditador uma verdadeira aberração de carisma e de mais, digamos, fácil caracterização - Amin comia pessoas, coleccionava a cabeça de alguns inimigos de estimação numa arca frigorífica, era absolutamente tarado sexual - mas nada disso é mostrado no filme. Ainda por cima, a estória mostra o lado humano do Presidente do Uganda, quanto mais não seja o seu medo da morte e a sua utopia. Mas sem darmos por ela, Whitaker começa por fazer de nós ingénuos e crédulos, diante do líder ugandês, para nos ir assustando, aterrorizando, até darmos por nós cercados e sem saída.

Em todos os papéis que me lembro, em filmes como Panic Room, The Crying Game, Ghost Dog, Bird ou Phone Boot, do mais complexo dos protagonistas ao secundário mais sóbrio, ele sempre se transfigurou sem um milímetro de exagero ou defeito para me fazer esquecer, desde os primeiros segundos, estar diante de um actor.

O papel principal de The Last King of Scotland vai dar-lhe o Óscar, mas é só mais uma alínea na carreira de um actor perfeito.

PS: Ah! Gostei muito do filme, ao contrário do que diz a crítica portuguesa extra João Lopes, que é o único que me merece respeito. A fotografia está longe de ser tão boa como a de Eduardo Serra em Blood Diamond, mas os actores estão todos excelentes e os factos reais em que se inspira e estória são tão impressionantes que chega e sobra.

Máximo

No renovado Maxime está tudo na mesma. O gerente/cantor enverga os mesmos casacos discretos e entoa a mesma poesia urbana delicada; o empregado de mesa mais velho continua a brincar com os macacos do nariz enquanto serve copos de cerveja e amendoins, a stripper anã continua a ser a grande atracção da casa, depois dos lustres. Já tinha saudades.

Pasquim racauchutado

O novo Público não me cativa.

Criei expectativas altas, é certo, mas o tal do grafismo inovador deixa muito a desejar, nem parece feito pela equipa que fez do Guardian, o meu diário preferido.

O jornal lembra aqueles de distribuição gratuita - o Destak e o Metro. As cores escolhidas para os títulos não funcionam [lêem-se mal, e isso é a última coisa que se quer num jornal e nem eram necessárias, porque as fotos são todas coloridas] e as colunas diluem-se e confundem-se. O tal do caderno 2, ainda assim a parte mais interessante do jornal já que parece fim-de-semana todos os dias, não se livra de alguma trapalhice. Não faz sentido ter os passatempos encaixados de forma microscópica na última página [quem é que consegue fazê-los sem lupa?!], para dar espaço a uns desnecessários destaques [se já lemos o caderno, para quê recordar os temas?!].

No geral, o contéudo mudou quase nada. Um ou outro comentadores novos ou trocados de dia e remetidos para as últimas páginas, mas nenhum rasgo. A prometida aposta na reportagem não se nota. Longe vão os tempos do jornal de referência português.

PS: Vamos ver se o ypsilon surpreende, porque tenho pouca ou nenhuma esperança na Pública.

Scum

Apocalipse

Será que só eu é que reparei que foi Deus Nosso Senhor a mostrar a sua ira, com o sismo desta manhã, depois do resultado do referendo de ontem em Portugal?! Bem nos avisaram os senhores Padres nas homilias do fim-de-semana e aqueles crucifixos que pendiam por cima das mesas de voto.

O Cavaco que promulgue a lei que vai sair do parlamento e verás como a Terra treme até se abrir um buraco que tudo engole...

As vacas parideiras

Tenho ouvido e lido verdadeiras barbaridades nesta campanha do referendo sobre a IVG. Os panfletos distribuídos aos miúdos onde se lhes pede que agradeçam à mãe não ter abortado, são do mais idiota e hipócrita que a imaginação mais perversa podia conceber. Bem como a nova teoria do Não, que quer manter a lei como está, mas pedir aos juízes para condenarem as mulheres que abortarem a "serviço comunitário", em vez da prisão.

Mas as intervenções públicas de uma pessoa têm-me incomodado mais que todas: as da jornalista Laurinda Alves. As expressões faciais que faz quando fala alguém que defende a despenalização mostram ódio, desprezo, egoísmo, sobranceria.

Não sei quantas mulheres a Laurinda Alves acompanhou em processos de decisão sobre uma interrupção da gravidez. Ou se impediu que o fizessem denunciando o crime às autoridades; se as aconselhou a não o fazer e lhes emprestou dinheiro para fraldas e biberons; se lhes arranjou emprego em part-time e um marido que fizesse de pai; se lhes deu consulta psicológica para as livrar dos traumas "pós-traumáticos"; se as escondeu da humilhação pública com roupas de marca; se lhes transplantou o útero que elas estropiaram com uma agulha de crochet; se foi ao funeral das que morreram com uma overdose de Cytotec; se adoptou todas as crianças indesejadas deste país e lhes deu de mamar.

Bastaria um só exemplo para que a minha impressão sobre ela melhorasse substancialmente.

The Cat came back, by Cordell Barker
[Em busca de razões para gostar de cães II]

Assombrosa

É uma honra, um orgulho.

PS: gosto particularmente do dia escolhido para o lançamento.

Cromos aspirantes a estrelas

Como, por exemplo, o Jude Law e o Brad Pitt aos quinze anitos.

Intromissão

Anthony Minghella parecia determinado a fazer coisas em grande. Uma - The English Patient - não podia ter saído melhor, a outra - Cold Mountain - não podia ter saído pior. Mas regressou com um pequeno filme, centrado no bairro londrino de King's Cross e na estória de duas famílias que se cruzam acidentalmente. E não podia ter saído melhor, dos diálogos à escolha dos actores.

Mas não me apanham no próximo pequeno filme de Minghella.

Blood

Blood Diamond devia ter sido nomeado para os Óscars. Tinha que ter sido, em vez de A Rainha, por exemplo. É um grande filme, em todos os sentidos, com uma excelente fotografia e bons actores, que dispensava um final à americana. Muito realista, se dermos desconto às partes em que Leonardo DiCaprio faz de Rambo. Mostra bem como a vida tem pouco ou nenhum valor, em certas regiões de África [no caso, a Serra Leoa de Foday Sankoh]. E como um simples diamante vale mais que todas as vidas. No meio de tanta desgraça, violência e ganância, um velho pede aos deuses para não encontrarem petróleo por aquelas bandas, aí estaríamos lixados. E o mundo seria um lugar melhor, se as repórteres fossem como a Jennifer Connely.

[Continuamos a acompanhar a estória de]
Mozart, a Iguana de Antuérpia

SHOWS: (W4) ANTWERP, BELGIUM (JANUARY 25, 2007) (REUTERS - ACCESS ALL)

1. CLOSEUP OF MOZART THE IGUANA, MOZART STICKING HIS TONGUE OUT
2. MOZART WALKING IN QUARANTINE CAGE
3. CLOSEUP OF MOZART
4. KEEPER HOLDING MOZART / PAN TO INTERNATIONAL MEDIA
5. CLOSEUP OF INFECTED PENIS / ZOOM OUT TO WIDE OF KEEPER HOLDING MOZART
6. ANOTHER CLOSEUP OF INFECTED PENIS
7. (SOUNDBITE) (English) PETER VAN GENECHTEN, IGUANA CARETAKER AT AQUATOPIA, SAYING:
"I don't want to lose him and I don't think we're going to lose him but the best I think is for the vet to explain what he's going to do and we shall see."
8. CLOSEUP OF GENECHTEN LOOKING AT MOZART / TILT DOWN TO MOZART
9. WIDE VIEW OF GENECHTEN HOLDING MOZART
10. CLOSEUP OF MOZART'S FACE AS GENECHTEN PETS HIM
11. WIDE VIEW OF GENECHTEN AND MOZART
12. WIDE VIEW OF MOZART'S USUAL HABITAT
13. TWO FEMALE IGUANAS LOUNGING ON TREE LIMB
14. CLOSEUP OF IGUANA CLAW ON BRANCH
15. MORE OF FEMALE IGUANAS IN HABITAT
16. (SOUNDBITE) (English) DR. LUC LAMBRECHT, VETERINARIAN, SAYING:
"An infection can get inside and may kill the animal. Therefore, if I see this morning the lesions, as veterinarian, I think it's necessary to do an amputation of one of the two penises of this animal."
17. ANOTHER CLOSEUP OF A FEMALE IGUANA
18. (SOUNDBITE) (English) PETER VAN GENECHTEN, IGUANA CARETAKER AT AQUATOPIA, SAYING:
"For me, it's very important that the animal feels well, and of course that he is not dying. And if we let it like it is now, than we will have this problem. So, I think that the best decision is to do the operation."
19. SCHOOL CHILDREN LISTENING TO LECTURE ON ANIMALS
20. FISH IN TANK
21. TILT UP ACROSS "AQUATOPIA" POSTER

Kind regards,
Reuters Television London
Any queries please contact Reuters Television help desk.
Tel: +44 20 7542 2244
Fax: +44 20 7542 4970

Sobra um, Mozart

Mozart, an iguana with an erection that has lasted for over a week, will have his penis amputated in the next couple of days.
Veterinarians at Antwerp's Aquatopia had sought to treat the animal's problem, but decided removal was the only solution because of the risk of infection. The good news for Mozart and his mates is that male iguanas have two penises.

Mozart, sitting on the shoulders of his keeper as camera crews focused on his red, swollen erection, seemed unperturbed by the news.
"It doesn't bother him. He doesn't know what amputation means," said vet Luc Lambrecht, adding that Mozart's sexual activity should be undimmed by the operation. "I don't think so. That's all in his head."

Reuters

Emily Haines & The Soft Skeleton

Hard to hold, cold to touch
Fall to pieces, treat the rush
In hindsight, primetime talk
All your pain will end here
Let the doctor soothe your brain, dear

Rute Monteiro

São as primeiras, e enigmáticas, imagens da jornalista portuguesa raptada no Líbano.

Little Miss

Acho que nunca torci tanto por alguém como vou torcer pela pequena Abigail, lá para Março.

À espera que ela grite de felicidade quando receber a estatueta.

Adenda - Também vou torcer pelo meu actor preferido, nomeado por um filme que ainda não vi: Forest Whitaker, em The Last King of Scotland.

Dois?! Ah, pois custa!

Mozart, uma iguana com erecção permanente há seis dias, depois de uma sessão de acasalamento no Jardim Zoológico de Antuérpia, poderá ter o pénis amputado se a sua condição não melhorar.

"Ele será visto pelo veterinário na 5ª feira", disse Enid Balemans, a porta-voz do Aquatopia Zoo, destacando que os tratadores ainda avaliam tratamentos alternativos. Mesmo que uma amputação seja necessária, Mozart ainda poderá procriar, porque as iguanas macho têm dois pénis, lembra Balemans.

A responsável do zoo explica que o animal não demonstra sinais óbvios de aflicção, mas afirma: "Imagino que se você for homem e olhar para Mozart, deve custar ver aquilo".

Reuters

A Fera
[na busca de razões para gostar de cães]

O Rapto

Uma jornalista portuguesa foi raptada no Líbano e está desaparecida há vários meses. As brigadas da Jihad Santa ter-se-ão esquecido que não haveria interessados em dar-lhe importância, como eventual moeda de troca.

A melhor das sortes é o que desejo à abandonada Rute Monteiro.

Como se diz 'Eunuco' em romeno?

Tu não me irrites, pá!

Mini

Pessoalmente, discordo.

Kurt Halsey

Scarlett Porn Star

A escolha óbvia.

Homo Promiscuus

Com galinhas ainda se admite, em situações de carência extrema... mas isto é demais!

Tuning [4]

Quereis companhia para pipetar, quereis? Ou até para usar os vossos géis?

Tomai que é grates e não tem intervais.

PS: complementa as canções de Bloc Party e afins ali à direita.

Babel

Alejandro González Iñarritù só tem um problema: a suprema obra-prima saíu à primeira. Dos filmes seguintes, que seriam o orgulho da esmagadora maioria dos realizadores, teve que dizer que faziam parte de uma trilogia e contratar as vedetas interessadas. Desta vez, como mostra o título, é a linguagem, ou as diferentes formas que ela assume, que faz com que as estórias se cruzem. Mas há traduções a mais. Daí que tenha que haver também uma espingarda que atravessa o mundo e as classes sociais.

Felizmente, nem só os japoneses gostam de monstros peludos.

Doutora [com as letras todas]

Quando não há pachorra para a canastrice de Horatio Caine, muda-se o canal para rever uma série bastante didática.

Tem também um tipo coxo e sarcástico e dá no meu prime time, depois da uma da manhã.

A Weekend in the City

Uns amigos meus de Shepperds Bush que formaram uma banda há uns anos, mandaram-me o segundo trabalho de originais para ouvir. Ah, e tal, vê lá se gostas que isso ainda não saíu oficialmente e ainda podemos mudar qualquer coisa se for preciso, ouve com atenção, mate, vá lá faz lá isso.

Ouvi umas quantas vezes e já lhes disse que por mim pode ficar assim porque é, de longe, o melhor disco que ouvi este ano e melhor que o outro seria, de facto, impossível. Eh, pá, está bem mate, obrigadão, mas tu és aqui do bairro e tal, põe mas é isso no blog para ver o que o pessoal diz.

E pusi-o. Para além do videoclip com que brindámos o novo ano - The Prayer - que será o primeiro single, estão na Rádio na Cabeça mais três quatro canções. Comenta por aqui que depois há mais e eles são gajos para vir cá tocar ao vivo e a gente presta contas.

PS: Já passava um fim-de-semana em Londres, já...

Trinca

Não vale 500 dólares, mas tem estilo.

Daqui para Acolá

Na empresa, chamemos-lhe assim, onde trabalho, acaba de ser nomeado um Chefe do Serviço de Movimentação de Suportes. Não sei o que é nem para que serve, mas candidato-me a adjunto.

Morte por Imitação

Sete crianças e adolescentes, além de um adulto, morreram em várias zonas do planeta quando tentavam imitar a execução de Saddam Hussein.

Filmes do Ano

Ainda quase a tempo, a listinha das películas que mais gostei de ver nos últimos doze meses.

Inside Man Spike Lee | Match Point Woody Allen | The Three Burials of Melquiades Estrada Tommy Lee Jones | Marie Antoinette Sofia Copppola | The Departed Martin Scorcese | Miami Vice Michael Mann | A History of Violence David Cronenberg | Me and You and Everyone We Know Miranda July | The New World Terrence Malick | Breakfast on Pluto Neil Jordan | Little Miss Sunshine Jonathan Dayton, Valerie Faris | The Squid and the Whale Noah Baumbach | Caché Michael Haneke | Babel Alejandro González Iñarritú | Le Temps Qui Rest François Ozon | Munich Steven Spielberg | Thank You for Smoking Jason Reitman | The Aristocrats Paul Provenza | Gabrielle Patrice Chéreau

Os outros, não vi ou não gostei tanto.

Setes

E falta eu, que nasci a 7.

R.I.P.

A rádio onde trabalho nunca tinha passado Pixies, Depeche Mode ou The Strokes. Gostava muito que o Nuno Carvalho ouvisse a emissão de hoje, que lhe é dedicada.

Já não há pessoas como o Nuno, assim com um coração tão enorme, com aquela sede de saber, com uma calma zen intrínseca e disponibilidade para partilhar, para dar sem receber em troca. Produtor de som desde o berço, o Nuno transformava qualquer conjunto heterogéneo de depoimentos falados numa bela reportagem musicada, sempre com aquele ar pachorrento de quem tinha todo o tempo do mundo para aperfeiçoar um pouco mais. O mesmo tempo que agora lhe foi tirado, oito anos depois de ter descoberto que tinha um filho da puta de um cancro.

Não tenho jeito para obituários, para esta coisa de resumir a vida de uma pessoa a poucas palavras, prestar-lhe a homenagem devida. Como amigo, deixo-lhe um abraço de saudade, um enorme bem haja.

Esta não será a última vez que me lembro de ti, Nunai, ou que choro a ouvir ...this monkey's gone to Heaven.

Datas

Não ter memória, servirá de desculpa?

Comics

Marbles é apenas uma das novas tiras diárias disponíveis na barra de links à esquerda. Muitas destas novidades, como o kawaii not ou o Pearls Before Swine, foram sugestão da (d*), que se prepara para deixar Hellbany e regressar a casa.

Isto para depois não virem dizer que nunca ouviram falar do Mutts.

Gadgets

Estes são os 10 objectos que mudaram o mundo, segundo a irrepreensível Wired.

Se a escolha tivesse sido feita por mulheres, estaria lá um 11º.

2007

Discos do Ano

Já é tempo, penso eu de que, de apontar os que mais toquei e mais me tocaram.

First Impressions of Earth The Strokes | Showtunes Stephen Merritt | St. Elsewhere Gnarls Barkley | Damaged Lambchop | In The Maybe World Lisa Germano | Orphans: Brawlers, Bawlers and Bastards Tom Waits | The Life Pursuit Belle & Sebastian | Begin To Hope Regina Spektor | Bande A Part Nouvelle Vague | The Greatest Cat Power | Return to Cookie Mountain TV on the Radio | Rather Ripped Sonic Youth | Dying To Say This To You The Soundz | He Poos Clouds Final Fantasy | Broken Boy Soldiers The Raconteurs | Dreamt For Light Years In The Belly Of A Mountain Sparklehorse | Quando a Alma não é Pequena Dead Combo | Broken Social Scene Broken Social Scene | Savane Ali Farka Touré | Ta-Dah Scissor Sisters | A Grande Mentira Balla

Mais coisa, menos coisa, como se pode ir ouvindo na Grafonola.

Presépio [2]

Eu disse que este postal de Boas Festas era imbatível. Mas sou obrigado a reconsiderar.

Hipo Nipo

Olha, vou ali hibernar e já volto.

k7 drive

Já não era sem tempo, mas e o gira-discos, hã?!

adenda: Não que eu seja distraído, mas não tinha reparado que também os discos de vinyl podem ser ouvidos - e gravados - no PC.

O que seria de mim sem a caixa de comentários?!

Presépio

O primeiro xmas card não virtual que recebi foi este, de uma editora livreira. Imbatível.

Multiplicar com risco

Eu já acho extraordinário conseguir desenhar as linhas assim tão direitinhas.

Mulher de Armas

Mau feitio, no fundo.

Bestas

É certo que falta um Jon Stewart em Portugal. Faltará à maior parte dos países, que não têm sequer um Stephen Colbert.

Mas ao menos a nós, não nos faltam políticos que fazem George W. Bush parecer um génio elegante.

Tuning [3]

É fim-de-semana e há quem precise de concentrar-se, por exemplo, na cozinha.

Revista, aumentada e amplificada.

MEC is alive

Ver um azul do céu, essas merdas. E os dias. Começas a apreciar a vida, a respiração, acordar bem disposto, a água do banho. Enquanto antes eram só coisas adquiridas, livros que compravas, drogas que arranjavas, whiskeys que tinhas em casa. Os prazeres eram todos caçados por ti. Ias buscar este jornal, fazias a marguerita com tequila, snifavas a coca, mandavas vir da Amazon Books não sei quê. Todos os teus prazeres eram coisas que tinhas comprado. Depois do susto da morte os prazeres deixam de ser esses. Passa a ser o barulho de um carro a passar. O tique-tique. O estarmos aqui.

A verdadeira humildade é uma gratidão. No sentido do "olha lá a sorte que tive". Voltamos ao que disse lá atrás. Saber apreciar isto de estar vivo. Os objectos pequenos, o cheiro das coisas, a maneira dos gatos entrarem em casa. A riqueza do mundo, sem precisares de comprar seja o que for. Por exemplo, no outro dia descobri uma quinta, a Quinta da Ribeira, onde vendem pão embrulhado em cobertores, óptimo. Ainda não tinham apanhado as laranjas, porque é muito cedo. Mas estava lá o pomar. E eu atrevi-me e arranquei duas laranjas, mesmo quando ia a passar um padre que olhou para o chão, como quem perdoa, porque aquilo pertence ao seminário ou ao patriarcado, parece uma coisa do século XIX. Roubei essas laranjas, as primeiras laranjas do ano, sacadas por mim, com as folhas e tudo, mais a rama. Estive uma hora e meia à volta das laranjas, com a Maria João. Partimos os gomos e revisitámos todas as maneiras de comer laranjas. O prazer, o cheiro, aquilo tudo esmigalhado, o óleo a marcar o nossos braços. A comparação com outras laranjas. É uma coisa que só se pode apreciar aos cinquenta anos.. Se tu fizeres isso agora, não chegas lá da mesma maneira. Falta-te a idade.

Miguel Esteves Cardoso, in Diário de Notícias

PS: O que é preciso fazer para que a RTP repita O Portugal de... MEC?

Dada

Alguma coisa havíamos de ter...

Keret

O primeiro presentinho de Natal durou menos que o embrulho.

São dezenas de contos de um jovem escritor israelita de quem só tinha ouvido falar por alto. As estórias são tão divertidas que queria dá-lo a toda a gente, neste Natal. Infelizmente, corridas as livrarias mais à mão, nem um exemplar disponível. Bem me avisou quem mo ofereceu, que queria que lho emprestasse assim que possível.

Desde As Formigas, que não me passava uma coisa tão original pelo nariz.

Sem pio

Isto tem estado impossível de publicar ou comentar. É certo que o Balsemão comprou esta plataforma de blogues infame, mas a coisa funciona cada vez pior.

Ainda por cima, como é apanágio da época festiva, sai uma média de duas listas por dia, como esta.

Feitiço

One
One or two won't do
'Cos I want it all

And I hope
Hope you know what this means
I'm gonna give you everything

Poison Cup, M Ward

Ocasião [2]

Ocasião

Exemplo

Na fria e civilizada Noruega, os homens são sensíveis e sabem apreciar arte.

Fama

Chamo-me Sicrano Beltrano (Dj. Alay), de nacionalidade guineense, tenho 25 anos de idade, sou solteiro, tou em Portugal à pouco tempo, vivo na Rua Ana Castro Osório x, andar x. Damaia 2720-036 Amadora. Desde muito tempo tou com uma granda Ansiedade de pertar Mãos consigo, eu senpre aconpanho com os teus telejornais. Eu tenho muitos registo do que voce relatou durante muito tempo num docie que vai servir me de testumunhas que eu sempre sou uma pessoa que sonha pra te dar um abraço muito forte. A minha preferencia era pra te ligar um dia directo para Radio, mas, dada a situação da vida que eu tava a deparar em Guiné e distancia, não me deu jeito e eu preferia escrever tudo isso num pequeno bloco chamado Rádio x. Mas, eu senpre tenho Fé que um dia Deus vai facilitar um encontro ao vivo de corpo e alma entre Sicrano e Fulano Tal. Alias, cada dia sinto-me aproximação de realizar este meu grande sonho. Pois, eu tava muito longe de ti, mas agora tou a sentir o teu calor humano. Pois tou em Portugal...
Tenho um Amor em ti parece uma mulher que pertendo casar. Por isso, peço-te este grande favor de me contactar para te conhecer. Nen se for depois de apertamos mãos eu morrer, pra mim ta tudo bem. Tou convicto que tu tens muitos Fãs, mas, concerteza sinto-me iveja quado alguen ta a dizer q gosta tanto de ti, isto faz me sentir muito infirior em voce. Fulano Tal, aceita isso, eu na verdade sou o teu Fãn numero zero, não so dizer assim na boca, mas sim, é uma coisa que sinto naturalmente dentro da minha pessoa. O que tenho pra te dizer, não acabe assim, prefiro fazer quatro olhos consigo. Portanto, aceite este meu grande favor de encontramos qualquer dia que tiver dispunibilidade.

Com os meus melhores comprimentos.

Eva

Venho afastar-me de forma veemente do movimento de apoio a Daniel Craig e dos que dizem que, afinal, o actor faz o melhor Bond desde Sean Connery.

For God sake! Para além de estar sempre a fazer beicinho e de parecer o porteiro do casino, o candidato a agente secreto com licença para matar nem com motivação extra consegue abrir uma grade de elevador já torcida.

Traiçoeira

O que fazer com o vernáculo?

Stand Up

O que ele disse é inadmissível, não tem justificação, nem explicação.

Mas, que diacho! Estamos a falar de Cosmo Kramer...

Tuning [2]

Ainda não descubri uma maneira de aumentar as colunas laterias do blog sem que estas entrem pela coluna central adentro ['tou pidir!]. Mas aqui fica a grafonola revista e aumentada.

Pelo Maxime

O Maxime está em perigo iminente. As promessas de reabertura não se cumpriram, apesar do Maxime ter respeitado a palavra, ter instalado um limitador de ruído e contratado arquitectos para licenciar obras de 1969.

Adivinha se quiseres...

Dada

O mais importante dos presentes de Natal está encontrado.

Bem hajas, Hugo.

In Memoriam: Gedeão e Cesariny

voz numa pedra

Não adoro o passado
não sou três vezes mestre
não combinei nada com as furnas
não é para isso que eu cá ando
decerto vi Osíris porém chamava-se ele nessa altura Luiz
decerto fui com Isis mas disse-lhe eu que me chamava João
nenhuma palavra está completa
nem mesmo em alemão que as tem tão grandes
assim também eu nunca te direi o que sei
a não ser pelo arco em flecha negro e azul do vento

Não digo como o outro: sei que não sei nada
sei muito bem que soube sempre umas coisas
que isso pesa
que lanço os turbilhões e vejo o arco íris
acreditando ser ele o agente supremo
do coração do mundo
vaso de liberdade expurgada do menstruo
rosa viva diante dos nossos olhos
Ainda longe longe essa cidade futura
onde «a poesia não mais ritmará a acção
porque caminhará adiante dela»
Os pregadores de morte vão acabar?
Os segadores do amor vão acabar?
A tortura dos olhos vai acabar?
Passa-me então aquele canivete
porque há imenso que começar a podar
passa não me olhas como se olha um bruxo
detentor do milagre da verdade
a machadada e o propósito de não sacrificar-se não construirão ao sol coisa nenhuma
nada está escrito afinal

Amostra sem valor

Eu sei que o meu desespero não interessa a ninguém.
Cada um tem o seu, pessoal e intransmissível:
com ele se entretém
e se julga intangível.

Eu sei que a Humanidade é mais gente do que eu,
sei que o Mundo é maior do que o bairro onde habito,
que o respirar de um só, mesmo que seja o meu,
não pesa num total que tende para infinito.

Eu sei que as dimensões impiedosos da Vida
ignoram todo o homem, dissolvem-no, e, contudo,
nesta insignificância, gratuita e desvalida,
Universo sou eu, com nebulosas e tudo.

Só agora é possível assinalar o desaparecimento físico de Mário Cesariny e de Rómulo de Carvalho. Aqui fica uma singela homenagem, os poemas que mais me dizem de cada um.

Zonas Erróneas

Cinquenta e um?! Parecem-me poucos...

Montador

Emprestadado pelo Eduardo.

Eclíptica Genésica

Não me digas que a paz não te merece um sacrifício, ou dois?!

Pneus

Começa a ser tempo de arranjar um calendário para 2007, não?!

Instant Expert

É uma óptima cábula.

Banco de Trás

Tempos houve em que, para conhecer gente, era preciso esforço.

Tuning

Esta nova Grafonola [este homem é obcecado!] está em teste. São 45 cançõezitas que podem servir de banda-sonora à leitura das postas. Se a geringonça funcionar [e eu conseguir reduzir-lhe o tamanho para caber na barra lateral], substituem-se as canções da lista habitual, que dão um trabalhão a colocar online.

Diz de tua justiça.

De cada vez

Dos sete pecados mortais, curiosamente, cometo apenas um. Mas faço-o sete vezes mais do que seria admissível no mais profundo dos infernos pessoais.

All Time Records

Desta vez, a revista Time, a escolher os 100 melhores discos de sempre.

O Código de Pedro

Lortion hent am iniam, verosto dionsent utpation eu feugue eum in verilit nisim ing ecte eriure commy nibh euip eugait, qui bla accumsan volore dolor sum iliquat wisci tat ulput num verostie del dipisi.
Lorper se endrer sumsan hendre te duisit amet, vel utem vel ulla commod tem estis alit, veliqui blaortie corpera sequisisim iliquis enis do dolobor inim zzriustie tat. Ut venibh eu feugait, veliquatuero dolorer senim il duis autpat. Ut lametum il et autpat nonsequipit ullan vel er siscin et nim am, volorpero od mod del ut et wisisit pratisi blandiam, vel do exer suscilit nit am acin hendre molor accummy nosto euip etue enisl doluptat ad del eugait wisis nostrud tin eugue faciliscin ut el do dolese dit nit dolobor sustisl ing essim quat prat, volenibh eu faccum alis alit veliqui cipsumsandre molortin utat. Dui tem inisim zzrillam inibh eugait prat nim dunt luptat nim quis ad tat. Duisl utate euisism dolenit essequis et la feugiam velenibh et er inis etue facinci uisciduisi.
Lore molobore min exeril eu feuguerci ea acilit ex et, conse mincil dit utpatue faciliq isit, quiscidunt la faccumsan velisis iduipisit et, quat luptat. Ut dip ecte dunt vent ullam dipsum do con volore feugue delessi.
Lore modion essed duntLor senis alisi blametu molumsan hent in vel ero esequate mincilisim qui blandip exero od magna accumsandre vel in velenim nullum dolore min heniamet ea at vero odio consed molor in heniamc mmodio dionulla ad ea faccum duip elenit wissi.
Duisit dolesse dolendiam, volorem quatem quatuero ea feuisis autations nos auguerit lore consenim dolenim iriure minibh ea faccum niamcon velit, velesse magnim duipisim in hent vulputpat. Ut vel ullut dio od etummolor in hent ulputat autetuer sed dionsecte dolobore modo et lan eraesed ero euis exercipis nibh ea atummy nonsed eratem delesse dolorper sum zzrit praessim doloborem zzrit laore min ullandions at, velisis iliquisisi.Lortie ex exer sim alis et, sit, si tet alit dolestrud euguer sectem velent utat nos nonsequat wis nonsequat in etum nim quiscin vero commy nonsect tumsand atumsan iamconse delit alit enim dolum augait in heniating eum enisiss sisis nibh elenim vullam vel ipisis nons et la cortinci blandrer ip

Pedrito de Portugal

É com expectativa que ganho fôlego para a leitura do livro de Santana Lopes. Como se vê pelas entrevistas que o promovem, será um marco na escrita de humor em Portugal.

Fim-de-semana com Sol

Eva Mendes

Perverso, eu !?

É o perfeito alibi.

The Strokes

Ao fundo, Londres.

Luz

Blete é Boa

Para além disso, tira fotografias sublimes...

PS: Já para não falar do design gráfico.

'O Independente' desportivo

Se esta não é a melhor manchete de sempre, não sei qual é que será!

Welcome to the Machine

Dentro de pouco tempo, até o prazer será automático.

Segunda Animada

Já começou. Às dez de hoje, o prato principal.

Pela A1, daqui, leva duas horas e trinta minutos sem cometer excessos.

Semi-entrevista

O meu professor de Semiótica e Semiologia quer entrevistar-me e publicar o resultado no seu blogue.

Tantos anos depois já não podem tirar-me o canudo, pois não?!

Grafonola

O Sam enviou-me essa tal de Radio.Blog e deixa lá ver se me entendo com a coisa:

Não está nada mal, não senhor! No meu tempo, não havia nada disto.

Ai

Putativamente, as máquinas que suportam o Weblog terão entrado em sobrecarga devido a excesso de tráfego. Passou-se o fim-de-semana, o feriado de finados e nem o excesso nem a sobrecarga se acalmaram pelo que continua impossível comentar nos posts do blog. Ninguém foi, portanto, nem bloqueado, nem censurado, nem sitiado. Mas que aborrece, aborrece e até refreou a publicação, assim como que remetida à solidão e ao silêncio sepulcral da ausência de opiniões.

A aeiou está a tentar que o funcionamento da caixa de comentários volte ao normal ainda hoje.

Apesar de sermos totalmente alheios [não sei se já disse que adoro esta expressão], pedimos desculpa e compreensão.

Evil Dead

Este pequeno momento de bom humor cinematográfico é dedicado a Zita Seabra, ontem bastante desfavorecida pela maquilhagem, pelo guarda-roupa, pela iluminação do estúdio e pelo que foi dizendo, durante o concurso de televisão Prós e Contras dedicado ao tema não matem as criancinhas, estropiem as mães.

Telejornalista

Quando for grande quero ser como o José Rodrigues dos Santos, que bebe sopa de peixe feita com leite de mamas, escreve livros em que demonstra que Deus não existe e diz Touny Bléé.

Plagiadores

Eles reproduzem-se como coelhos...

Infiltrado

A minha memória não é fiável, mas lembro-me de ter lido a propósito de Inside Man, que Spike Lee, agora em definitivo, já não fazia filmes sobre a comunidade negra de Nova Iorque nem sobre racismo, que se tornara um realizador sem cor, que filma temáticas universais.

Devo ter visto um Infiltrado diferente, porque o filme, para além de ser um sublime policial, está cheio de racismo subtil, daquele que se escamoteia nas sociedades ditas tolerantes, daquele inconsciente que cria injustiça e obstáculos inultrapassáveis, repleto de pormenores que demonstram como uma sociedade multicultural como a nova-iorquina sofre e convive com isso.

Quer na escolha dos actores e nos diálogos, quer na banda-sonora, Spike Lee continua a ser um realizador que se orgulha da cor de pele que tem, sem que isso signifique que a defenda com preconceito.

A 'Ganda' portuguesa

Para não ser o único blogger que não falou do programa, aqui fica a posta sobre os Grandes Portugueses. E o meu voto vai para, ora deixa cá ver, se me vem alguém à cabeça... Não, Afonso Henriques é demasiado óbvio... Figo não foi campeão do mundo... Uma mulher para parecer melhor, Viera da Silva já tem o voto da pestanuda do Bloco é prestígio que chegue... Margarida Rebelo Pinto ainda não tem o Nobel... Já sei!

Estava mesmo à minha frente e quase me esquecia dela. Sem dúvida, é a melhor representante de um "grande português".

Quem não gostaria de chegar onde ela chegou, daquela forma, ter o que ela tem, estar onde ela está?! Uma jornalista que preparava completamente sozinha entrevistas a políticos, artistas e intelectuais, que soube filiar-se no partido que ia ganhar as eleições, que depois chegou a deputada, que conseguiu distinguir-se como parlamentar com discursos brilhantes e intervenções acutilantes e corajosas, que subiu a pulso no partido e obteve um cargo invejável fora do país, para subir e descer milhões de vezes a Oxford Street em busca de cultura, para se vir embora deixando uma marca indelével na cidade, e regressar em grande à televisão para apresentar um programa deste calibre, que consegue juntar José Hermano Saraiva e Ricardo Araújo Pereira no mesmo painel?!

O meu voto tem que ir para Maria Elisa.

PS: Tenho mesmo que pagar aqueles 70 cêntimos mais IVA?

Grandes Citações

Vai para cima de vários dias que eu não faço aqui uma lista. Esta, mostra as melhores falas do cinema, por ordem cronológica.

I love that you get cold when it's seventy-one degrees out. I love that it takes you an hour and a half to order a sandwich. I love that you get a little crinkle above your nose when you're lookin' at me like I'm nuts. I love that after I spend the day with you, I can still smell your perfume on my clothes. And I love that you are the last person I want to talk to before I go to sleep at night. And it's not because I'm lonely. And it's not because it's New Year's Eve. I came here tonight because when you realize you want to spend the rest of your life with somebody, you want the rest of your life to start as soon as possible!

When Harry Met Sally

E na banheira, ainda é melhor

Eu bem me queria parecer que aquilo teria alguma utilidade.

Mercedes e Oriol [2]

Um amor assim... a conclusão desta estória.

Welcome

Não dou os parabéns a blogues, muito menos a bloggers, mas abro excepção.

Mercedes e Oriol

Um amor assim...

O Fim da Luta

Segunda Animada

Para alegrar a 2ª feira, uma linda história infantil: The Book of Clones and Possessed Children.

Pensa, Rosna, Estica, Corta

Vou espreitar, com as expectativas elevadas.

Finalmente

Só neste país se diz só neste país.

Sérgio Godinho, in Ligação Directa

Caciques

E apesar disto, eles continuam a vencer as eleições, umas atrás das outras, lá em cima e cá em baixo. Pior ainda, protestos como o do Rivoli são raros e vistos como bizarros.

Camara Invisível

Teresa e Lena são duas lésbicas que tentaram casar, desafiando a lei. Mas o mediatismo do caso trouxe-lhes ainda mais dificuldades e discriminação. Estas duas mães - e duas filhas - são uma família de facto, mas fora da lei. Para elas, casa, escola e trabalho podem tornar-se grandes problemas.

O documentário Fora da Lei estreia este dia 21, pelas 18h30, na Culturgest. Aposta do Festival Doc Lisboa.

Turistas por Metro Quadrado

Eis senão quando, em plena época das chuvas e sem férias no horizonte, surge mais uma lista, das 100 maravilhas do mundo. Só conheço dez delas, culpa de ter pisado apenas dois continentes, até agora.

Para conseguir que Portugal tenha uma maravilha qualquer é preciso pedir o Top 1000 deste tal de Howard Hillman, que se gaba de ter feito um milhão de milhas em mais de 100 países, para fazer inveja. E resulta.

Ibéria

Aproveitem agora, que eles estão distraídos.

Involuntária

O problema, Luís, é que se todos os que pensam assim se abstiverem, lá vence o NÃO outra vez. Porque uma coisa é certa, os padres votam e dão missa.

Fait-Divers

Acho que é no Clube dos Poetas Mortos que alguém diz que as palavras podem, de facto, mudar o mundo. Chamem-me utópico, mas o mundo está como está porque quem tem o poder de chegar às massas não diz o que deve. Quase nunca se usam as palavras para defender e fazer o bem.

Na primeira página dos jornais de hoje, sem excepção, vêem-se imagens de um edifício de Manhattan a fumegar, resultado do embate de um pequeno avião que, por acaso, não se vê. Desta vez, não houve terrorismo, apenas manifesto azar ou imperícia do piloto. Do lado oposto literalmente, na última página ou remetido ao canto de uma interior, os mais atentos leram uma outra estória: em Angola, 470 mil pessoas vão perder o único meio de subsistência, porque o Programa Alimentar Mundial não tem dinheiro nem transporte para distribuir a comida recebida em donativos. Milhares de crianças vão ficar sem a merenda escolar, por exemplo.

Dizem os jornalistas que o pequeno incidente nova-iorquino reacendeu a memória do 11 de Setembro, justificando assim o destaque dado à notícia.

E a fome em Angola, a miséria em África, reacende alguma coisa?!

Mulher Fatal
[tragam os cubos de gelo]

Onde é que se pode comprar a Flaunt?

Engomar fácil

Afinal, parece que os ferros a vapor não funcionam sem água. É certo que nunca soube utilizar o vapor em causa ou a função borrifar do dito, e ainda é mais verdade que os babetes e as fraldas de pano nunca se ressentiram, muito menos esta ou aquela t-shirt mais torcida. Mas quando o fio eléctrico se incendeia como se fosse o pavio da dinamite ateado sem aviso para pintar a negro a estante dos DVD, o candeeiro de papel, o sofá e vários tacos do soalho, há que reconhecer que não custava ler as instruções de um aparelho que sempre se mostrou complicado e ameaçador, muito antes desta galopante onda de azar. Ouvido o conselho da mãe e desembolsados vários euros, aprendo no manual que a água a utilizar tem que ser destilada.

A vida é muito complicada.

Debaixo de Água

Debaixo d'água tudo era mais bonito
mais azul mais colorido
só faltava respirar

Mas tinha que respirar

Arnaldo Antunes

Pára Tudo

É uma série da HBO, pois então, que a SIC Radical exibe, a partir de agora: Carnivàle.

Kill the Radio Star

Gosto de listas, que hei-de eu fazer?!

Nesta, constam os melhores video-clips de todos os tempos, numa escolha criteriosa e exaustiva da Stylus. Alguns deles já não estão disponíveis, mas é possível encontrá-los no sítio do costume.

PS: Esta posta não é um pretexto para mostrar a Fiona Apple semi nua.

Saudade

A Lua está pela metade.

Silêncio e Escuridão

Já não há heróis?! Deixo-vos aqui uma heroína.

Não tão Lisa

A que se deve, então, o enigmático sorriso? À invenção tardia da Epidural.

Sintético

Mais duas ou três piruetas encarpadas daquelas [que nem a relva artificial conseguiu afectar] e podem apresentá-lo à Merche Romero.

Cosmos

Não havia a escolha 24/7 do Fox e do AXN, eram dois canais generalitas apenas [com poucas horas de emissão] que só se intercalavam levantando o rabo do sofá e carregando no botão. Mas para além do Espaço: 1999, da Galáctica e do Buck Rogers, vibrava-se com isto*. Claro que também não havia esta coisa espantosa a que chamamos internet de banda larga.

* Todos os episódios disponíveis com um simples clique.

Vício

A ideia de ir beber mojitos a Havana é o sonho de qualquer um. Na companhia da Gong Li, isto é. Não, eu não, que costumo enjoar de barco. Em Miami Vice, a chinesa faz de cubana [aliás, quem se importaria de a ver como islandesa, busquímane, índia da amazónia ou alentejana?]. É certo que o Colin Farrell não chega aos calcanhares de Don Johnson, mesmo que vista fatinhos brancos de melhor corte e evite o sapato-vela sem meia tão em voga nos oitenta, mas o filme é uma lição de fotografia e uso da iluminação, numa história de amor simples e realista. O Jamie Foxx está au point, como sempre, e a Gong Li, acho que ainda não falei dela, dança bem e fala espanhol quase quase, mas mesmo quase, sem sotaque. E quem não gostaria de a fazer chorar com um orgasmo?! Os maus da fita são excelentes, principalmente John Ortiz, que tem um esgar paranóico como há muito não via [também é verdade que não o vi em mais filme nenhum] e o igualmente pouco visto espanhol Luis Tosar, senhor da falta de expressão mais expressiva que se possa imaginar. Espero que a Ana Cristina Oliveira não tenha ido na lábia do escocês canastrão.

Here It Goes Again

Este é para quem detesta aqueles videoclips com coreografias elaboradas, tão em voga nas boy e girlband. Vi o video tantas vezes que nem preciso de voltar ao ginásio.

Bairro do Amor

Por estes dias, e apanharam-me de férias numa pequena aldeia onde só existe o Café do Concelho que fecha às dez da noite, têm-se discutido nos blogues a degradação agudizante do Bairro Alto, num interessante debate que terá sido iniciado pelo Eduardo Pitta. Nem preciso dizer que concordo. Ela é bem visível e chega facilmente ao nariz.

Conheço razoavelmente todas as noites do Bairro Alto. Até as de Domingo, quando as ruas estão menos peganhentas e é menos fétido o cheiro. Há uns quinze anos que lá vou, quase exclusivamente, porque estão lá, ou perto, os bares que mais gosto e até alguns dos restaurantes, onde continuo a perder-me com gosto à procura de um determinado local de encontro. A ideia de condicionar o trânsito pareceu-me boa, embora reconheça que os moradores foram prejudicados, e o aparecimento de lojas cool deu mais vida aos dias de um bairro que quase só tinha noites, ainda que não tanta quanto isso.

É um bairro único. Só me lembro de ter visto algo parecido em Amesterdão, mas numa atmosfera doentia claramente encenada, com neon a mais e sem este traço castiço e genuíno. No nosso, gosto dos encontrões ébrios e do pedido de desculpa tá-se bem, dos charros que se queimam e enrolam nas soleiras das portas, das várias tribos que se cruzam e misturam, dos reencontros ocasionais inacreditáveis no meio de tanta gente e das recordações, do preço da cerveja e de poder bebê-las na rua encostado a um carro que não é meu, da variedade.

A degradação que agora merece atenção existe há muito e agravou-se, mas faz parte do cenário geral da cidade. Tirando raras excepções, por todos os bairros de Lisboa se nota lixo no chão, vidrões abarrotados e cercados por objectos contra-indicados, um cheiro esquisito, buracos na calçada, paredes com gatafunhos [não confundir com graffitti] ou cartazes vários colados e rasgados, sinais de trânsito danificados e/ou ilegíveis, espaços verdes descuidados. A falta de civismo tem sido bem acompanhada pelo desleixo total das autoridades municipais e pela quase total indiferença dos habitantes.

O Bairro Alto talvez seja o melhor lugar para começar a reclamar mudança, porque toca em mais corações em simultâneo.

A1 sentido norte-sul

Por distracção e depois cautela, falhei a entrada na estação de serviço de Cantanhede. A caminho de Pombal, durante uma ultrapassagem, reparo que o carro à direita trava bastante, mais que o normal para um português ultrapassado, mas não dou importância. Um cão aparece do nada, em plena auto-estrada, meio perdido e levianamente descontraído, sem que pudesse evitá-lo. Ainda o vi a olhar para mim. Segurei o volante firme e bati-lhe, uma pancada seca que não fez desviar a rota. Sinto que o carro perdeu partes e que outras meio soltas fazem barulho. Resta-me encostar à berma e constatar consternado que um mero cão, que agora jaz nos arbustos do separador central ao quilómetro 185, desfaz o pára-choques e deixa zarolhos os faróis de nevoeiro em troca da própria vida. O suficiente para meter BRISA, GNR, assistência em viagem, reboque, burocracias e telefonemas, soprar no balão e uma ida de táxi para Lisboa, depois de descarregar e voltar a carregar duas abóboras gigantes, alheiras de Mirandela, uvas, peras e favias, pimentos e tomates, vinho caseiro, malaguetas em rama, mel e presunto, uma cama de campanha de bebé, uma cadeira e um carrinho de bebé, mochilas com roupa e o kit de fraldas, pomadas e loções. Pelo caminho, oiço que Bangkok vive um golpe-de-estado e que a inteligenzia lusitana aplaude a escolha do novo Procurador-Geral da República.

Habemus papa

Finalmente um cartunista com tomates! Os dinamarqueses acobardaram-se logo, mal viram umas embaixadas incendiadas. É natural, sempre houve algo de podre no reino da Dinamarca. País mole, de quem já Hitler se queixava pela moleza com que tratavam os judeus. Mas agora vem a terreiro outra força: um papa alemão qu e esteve nos escuteiros até aos dezasseis anos e que fala italiano com o sotaque de um filósofo que tivesse engolido (por engano) umas pastilhas de Hannibal Lecter ao almoço.
Bento, por alcunha "o dezasseis", mostra aos infiéis a veritas nua e crua àqueles que não bebem vinho. E a veritas é: a minha religião é maior que a tua! O meu Deus é mais melhor bom que o teu Alá! Contra os infiéis da Jihad, enviemos legiões de Live G.Is! Bento mostrou-nos o caminho, só faltou fazer um desenho: contra a Guerra Santa, avancemos com a Paz Santa!

BLOGSITTING

Os sinais estavam todos lá. A proporção de amigos com blogs tinha nos últimos meses subido para uns belos 90%, o que, em resultados práticos, se traduzia num elevado número de conversas sobre templates e plataformas, acompanhadas de uma descoordenação temporal considerável. Os bloggers são seres sem horas certas, toda a gente sabe. Um quarto das suas vidas é passada a bloggar, e um blog não escolhe hora nem data para se ir abaixo, recusar comentários, ser atacado por spam, requerer uma reconstrução urgente. Deixado entregue a si próprio, faz bligga, não blogga.
O que nem toda a gente saberá, e muito menos sabia eu, é que os detentores de blogs têm ainda algo mais em comum. As últimas semanas de Setembro exercem sobre eles uma força libertadora que os empurra para férias.
E aí, ai, aí…

Fada Boa e Reizinho Melchior,
Vou para a minha pequena aldeia por semana e meia.
Não terei internet, por isso peço-vos que mantenham o vosso bloguezito activo, nem que seja para falar dos filmes que vão vendo no Optimus Rainy Air ou de uma nova dor nas costas.
Quando escreverem o texto, se quiserem, seleccionem a categoria. E depois publiquem e sejam felizes. Beijos

Nem mais nem menos. Largam os seu meninos na Roda. Todos, sem excepção, deixando mais ou menos indicações sobre como ter um blog, desvirtuam-se.
E é assim que me vejo com cinco blogs na mão. Há três dias.
Pergunta da noite:
a partir de que idade é que um blog é um ser vivo?
Pergunta para amanhã:
serão os blogs tamagochis?
Pergunta para depois de amanhã:
Melchior, onde estás tu?

Mergulho

Gosto de chuva e das cidades quando chove. Gosto de recordar dias com gente que escorre água pelos casacos agarrados junto ao pescoço ou se esconde debaixo de um guarda-chuva negro. Gosto de cidades onde parece chover pela primeira vez em vinte anos e onde as t-shirts e as camisas se colam ao corpo, onde os ombros nus parecem saídos do banho, onde pessoas atarantadas param debaixo dos toldos e ficam. Gosto do cheiro das calçadas de pedra brilhante e de olhar o céu que me beija a face.

Livre [3]

Desdobro mapas e olho para eles com os dedos. Puro paradoxo, perco-me insistentemente, mas posso voar sem saber o destino. Pior ainda, gosto de conforto e de saber com o que, e com quem, contar. E fujo.

Livre [2]

As horas apoderam-se de mim desenfreadamente e raramente cumpro os planos traçados. Crio demasiadas expectativas, mergulhado num sonho infinito. A mesma teimosia que me fez resistir, leva-me a mudar de direcção sem admitir uma segunda oportunidade.

Não sei se uma coisa tem a ver com a outra, mas acontece-me partir objectos importantes ou queimar pensamentos escritos, apenas porque me trazem uma má recordação, ainda que não deva dar maus exemplos. Depois arrependo-me, claro, porque nada disto tem a ver com rotina.

Livre

Apodero-me de cada segundo tranquilamente e raramente antecipo ou faço planos, que nunca batem certo. Sonho até ao infinito sem criar demasiadas expectativas. O único paradoxo é mesmo a teimosia.

Não sei se uma coisa a tem a haver com a outra, mas gosto de reler trechos de livros, de rever determinada cena de um filme ou colocar uma canção em repeat constante, agora que já não preciso de encher uma cassete crómio de 90 minutos para não estar sempre a rebobinar. Depois farto-me, claro, porque nada disto tem a ver com rotina.

Pó de Arroz

Porque lhes conhece as olheiras matinais, lhes elimina as rugas e as cicatrizes, lhes disfarça a calvície e esconde a caspa, lhes ouve os desabafos durante o processo, a rapariga da maquilhagem trata todas as vedetas por tu, sem obedecer a formalidades, sem qualquer complexo estatutário, hierárquico ou social reinante.
As vedetas deixam tombar a pose e retribuem o tratamento, invejosos da tatuagem e dos piercings visíveis, do à vontade e do desleixo, da vantagem clara que tem sobre eles, que nada sabem sobre ela.

'Ouvir Sonho na Rádio'

Boa rádio? É a rádio que não passa sempre as mesmas músicas, em que não se diz sempre a mesma coisa, em que há um factor de risco, há erro, em que o tipo que está a fazer aquilo tanto pode soar ao melhor profissional como pode engasgar-se todo e tropeçar e quase fazer de palhaço. [...] É pôr ali as entranhas e dar um bocado de mim àquilo, não ser a personagem que as pessoas de cima dizem para ser. A maioria das rádios, portuguesas e não só, são formatadas. Todas têm que dizer o slogan quando começam a falar. Como é que essas pessoa conseguem viver com elas próprias? [...] Isso não é rádio. Para isso mais valia gravarem uns takezinhos e estar sempre a dar a mesma coisa.

Palavras de Pedro Ramos - animador das tardes que oiço, no percurso casa/trabalho - ao Diário de Notícias.

Reticências

Mas só agora é que deram pelo fim de O Independente?!

Chill Out

No botão três do rádio do carro surge agora uma segunda alternativa à alternativa. É pouco frequente, admito, mas quando nem a Radar, nem a Oxigénio me agradam, oiço a foxx. Tem a atitude certa e boa música, para quem gosta de soul, r&b e pouca palavra. Enquanto escrevia esta posta, ouvia-se Slave to the Rhythm, de Grace Jones. Disponível online, como convém.

a pior revista musical de sempre

Pode comparar-se um disco de Iran Costa à música de Björk?!

Segundo a Blitz, pode. Pior ainda, num artigo que considero uma verdadeira proeza, O Bicho é uma obra superior ao último registo da islandesa.

Discos como Second Coming, dos Stone Roses, Machina/The Machines of God, dos Smashing Pumpkins ou o álbum [] de Sigur Ròs, são atirados ao molho dos 30 piores discos da história e considerados inferiores a uns quantos pimbas.

A dada altura, para tentar justificar as escolhas e a falta de critério, o artigo de Lia Pereira e Luís Guerra, diz que Björk está "algures entre o gótico e a loja dos 300".

Com um critério bastante mais objectivo, podemos classificar uma lista destas como "algures entre o papel higiénico e a sanita".

Por isso, para ler sobre música, prefiro esta.

Querido Blog

Por problemas técnicos aos quais somos alheios, não foi possível publicar postas nem comentar neste blog nos últimos dias. Ainda assim, naturalmente, pedimos desculpa pelo incidente que não foi minimizado pelos sketches de Monty Python disponíveis duas postas abaixo.

As dificuldades estão longe de estar ultrapassadas, depois do que se afigura como o maior ataque de incompetência e desleixo da história da blogosfera lusitana.

Casse-têtes

Nas mãos de Truffaut.

And now for something completely different

As imitações nunca são suficientes, quando se conhece o original.

Vida sequestrada

O que aconteceu a esta rapariga perturba-me.

Por Plutão

É inacreditável o que a comunidade científica está a fazer a Plutão.

O pequeno planeta acaba de ser desclassificado na tabela universal, passando a ser designado por anão gelado, no que vejo como uma manobra invejosa pelas suas três luas, ainda que chamem ao processo arrumação do Sistema Solar.

Pesado herdeiro do inferno grego, Plutão vê desprezado o seu estatuto cultural e deixada para trás uma órbita ziguezagueada em torno do mesmo Sol que os outros, há tantos milhões de anos, seja quem for a contá-los.

Os cientistas nem se dignaram a dar um saltinho à Cintura de Kuiper, ou mandar alguém, para dar explicações e ouvir a devida contra-argumentação.

L'Imonde Diplomatique [3]
Histoire Tragico-maritime

Decididamente, que saudades de 2001! O ano em que, escassas semanas antes do 11 de Setembro, e parcos meses antes da fuga de Guterres, um valeroso portuguez assassinou um tio e cinco outros empresários de Setúbal na bonita Praia do Futuro.

Hoje? Hoje Portugal é uma miséria: com um bom presidente, um bom governo, um bom primeiro-ministro. Já quase incêndios não há – pelo menos, segundo consta, nos noticiários da RTP. Portugal qualquer dia parece a Bélgica: nada senão pedófilos e burgueses numa terraplana tão chata quão próspera. Só nos falta Durão, que já lá está. Porca miséria...

Resta-nos a importação de mão-de-obra estrangeira. E sim, todos os dias, desde há dias, que tenho o prazer de ver, ouvir e ler o folhetim do Naufrage au Portugal. Tal como o Equador, ele tem tudo: aventura, emoção, sexo e, até, um quase-incesto. O casal francês seria meio-irmão, vivendo em pecaminosa concubinagem, vendo a sua luxúria acentuada pelo assassinato de um terceiro, o dono do catamarã, ligotando-lhe as mãos e cimentando-lhe as pernas. Quase tão bom como um episódio dos Sopranos!

Compatriotas, estamos à beira do abismo. Encore un p'tit effort!

Fogo de vista

Já aqui critiquei a RTP, e muito, porque ao contrário das outras televisões, tem obrigações de serviço público que, regra geral, não cumpre. E porque é paga pelos contribuintes e pelos consumidores de electricidade, deve ter níveis de qualidade que, excusado será dizer, também não tem, quase nunca.

Mas discordo da análise de Eduardo Cintra Torres, este Domingo, sobre a cobertura dos incêndios pela televisão pública. É uma opinião inexacta e oportunista. Nem o facto de se tratar de um crítico de televisão [a pior profissão do mundo] serve de desculpa. Naturalmente, naquelas circunstâncias, a RTP teria que dar maior importância à guerra israelo-libanesa, onde estavam uma dezena de enviados-especiais. A questão dos fogos por circunscrever foi tratada com a serenidade possível, mais adiante no Telejornal.

Não deixo de assinalar com curiosidade e um abanar de cabeça trocista que uma das vozes doutas que condenou nos anos anteriores os dramáticos e prolongados directos televisivos repletos de "como é que se sente" e lágrimas de desespero, levante agora a voz contra a "censura" e a "instrumentalização" dos jornalistas, logo aplaudido por tantos bloggers.

Mais do que mergulhado na silly season, este é mesmo um silly country.

Willing to Try

Ninguém conhece a vagina como ela é.

Lamento de Francisco Allen Gomes, proferido numa entrevista ao Diário Notícias que, infelizmente, não pude ler.

Extrarradio

A rubrica de cinema do programa Extrarradio, na Rádio Galega, viaja esta semana até Portugal, país fonte de varias das propostas máis ousadas dos últimos anos. A convidada é a jornalista Teresa Nicolau.

O programa, conduzido por Eduardo Herrer e Belén Regueira, pode ser acompanhado online entre as 10 da manhã e a uma da tarde, aos Sábados, ou aos Domingos, entre as nove e o meio-dia e meia.

Dentro de dias, o nosso blogger preferido da Galiza, autor da rubrica, fará uma posta sobre esta materia. Cobrar-lhe-emos a promessa.

Ignorance is Bliss

Aqui.

A ratazana

Pelos vistos, há quem não perceba a diferença entre o escritor e a sua escrita.

Isto a propósito dos que se apressam a dizer que nunca mais vão ler Guenter Grass porque este confessou, só agora, ter pertencido às Waffen SS nazis quando tinha 17 anos.

Caixa

Tudo bem, adoro ler. Quase tanto como escrever. Artigos e contos, porque o tempo urge, mas sublinho ficção científica e romances históricos sempre que posso, com fetiches por Vian e Vila-Matas. Mas será que eu conseguiria sair da frente de uma televisão se estivesse a dar um canal como este?

Outrem

O que seria deste país, sem as baby sitters?

Topless and Smoke

Vai um mergulho?

L'Imonde Diplomatique [2]
Hoje: O Imigrante Portugais

Adoro os incêndios de Verão. Têm sido, ao longo dos anos, a única forma de eu ver a pátria querida escarrapachada nos jornais franceses. Com sorte, se o incêndio for bom (do ponto de vista estético) Portugal até consegue chegar aos telejornais, à TF1, à TF2, quem sabe à M6. O canal Arte é mais complicado, porque é franco-alemão mas, com sorte, lá chegaremos um dia. Ah, que saudades do terramoto de 1755, ainda hoje lembrado porque, em boa hora, um francês (Debonnaire? Grammaire? Sacraire? não me ocorre agora) se lembrou de nos dedicar um cândido mas sensacional livro. Portugal era então, na imaginação do homem (CharlePierre? Maldemer? Volteirre? apre!), um país muito dado aos autos-da-fé, à boa fogueirinha redentora. De certo modo, podemos olhar para os incêndios de Verão como um grito do Ipiranga de um país sedento (sedento? a arder) por voltar ao tempo de antena, às primeiras páginas, à glória d'antão. A tarefa não parece fácil, sobretudo quando a Caras prefere pôr na capa o novo amor de Elsa Raposo a um esforçado incêndio no Minho ou nas Beiras... Talvez por isso, este ano, as notícias aqui escasseiem, tal como a matéria prima por arder em Portugal.

Eis senão quando, hoje, no Libération, uma página inteira dedicada à vitória do Francis Obikwelu em Estocolmo, com a lusa bandeira erguida bem alto nos seus braços. Quando imigrou para Portugal, o Francisco foi trabalhar para as obras, pois então. E, leio no jornal, em 2001 naturalizou-se português, sem quaisquer entraves por parte do Estado! Se isto não é a prova de que Portugal trata bem os seus imigrantes... Fiquei comovido. Tanto mais que, da última vez que um português ganhou a medalha de ouro em Estocolmo, a coisa foi muito diferente. É certo que Saramago não estava já em idade de correr pelas ruas da capital sueca de bandeira no ar, mas podia pelo menos ter ido embrulhado nela discursar à academia. Resta-nos esperar que, quando chegar a sua vez, o mais jovem Lobo Antunes prefira seguir o exemplo de São Obikwelu ao de São Ramago.

Intervalo na 'Época Parva'

Preparava-se há onze meses para o momento entre todos apetecido - especialmente se formos de comboio - que é fugir na manhã clara para as solidões queimadas do Auvergne tropical que vai até Aude e apenas se esvai ao cair da noite. Revivia a última manhã passada no escritório, o esforço que era pousar um pé de cada lado do telefone e atirar ao cesto as amachucadas bolas da correspondência ainda há pouco distribuída, a amenidade do ar que foge por baixo do elevador com um sedoso rangido, o raio de sol a dançar à sua frente, reflectido pela pulseira metálica, e de volta ao apartamento da Rua do Cais o pio das gaivotas e dos pertinazes cinzentos e pretos, a animação um tanto mole do porto e o cheiro forte de alcatrão na farmácia do senhor Latulipe, seu vizinho de baixo.

As Formigas, Boris Vian
[Tradução de Aníbal Fernandes - Assírio & Alvim]

A Animação dos Dias

Em forma de publicidade ao Motorola E1000, embora nem se perceba.

Turn On

Porque a canícula assim o exige, uma lista descritiva das cenas mais eróticas do cinema.

Pensar

Why isn't love enough?!

Lifting

As obras na fachada do blog estão conluídas, pelo menos para já.

As alterações foram minimalistas, mas essenciais, nomeadamente na correcção de alguns erros que continha o template, detectados pela assombrosa Cátia Mourão. Por exemplo, agora já se pode ouvir uma canção da Rádio na Cabeça do Blog enquanto se navega por outras páginas, o que não acontecia a quem utilizava o Firefox.

O menu do topo da página, aquela mariquice imediatamente acima dos textos, permite alguns acessos mais rápidos e intuitivos, como à mailing list [Subscrever] - que permite incluir todos os blogues preferidos e ser avisado quando eles são actualizados.

Como sugeriam alguns comentários, que agradecemos, foram diminuídos os links e os menus, para além de se incluir em todas as postas a Categoria da mesma e a possibilidade de a enviar por e-mail.

A Kaku está a tratar do último detalhe - a criação de um novo banner.
Sim, porque este blogue não faz férias em Agosto. Quanto muito, vai a algumas festas de praia.

Heavy Metal

E se nós cantarmos ao ouvido?!

L'Imonde Diplomatique [1]
Hoje: o intelectual portuguez

Escrevo-vos de França, da minha humilde maison en Provence. Aqui está sol, e aí? Ah, fico contente: também. E os incêndios de Verão, ça va? Precisam de ajuda? Não, claro.
De resto, ninguém liga aos incendies ou até à canicule. O que está a dar agora é o Líbano. Seja.
A coisa está de facto difícil no Médio Oriente. O Líbano, o Hezbollah, o míssil, o José Roquete, o Israel. Não há intelectual portuguez digno desse nome que não opine. E eu também – ou sou menos que as outras?
Vim para França, sim, sou o primeiro a admiti-lo. Mas não o fiz impunemente. Fi-lo por patriotismo. Fi-lo porque sou um INTELECTUAL PORTUGUEZ. Estou em França (na Provença) apenas porque (estudem geografia, avestruzes!) este paiz fica mais perto do conflito. Eu sou assim: preciso de sentir o perigo rasgar-me o rosto. E, hélàs, qual esfíncter atrofiadamente estreito, Portugal é demasiado pequeno para mim.
Daqui de perto, quase sentindo as bombas, só vos posso dizer: a guerra é... é do caraças. A paz é mais curtida. Precisamos, pois, de paz. Vamos então fazer a nossa pequena oração pela paz. Vá, todos juntos, não custa nada:
E quem não salta/é israelita...

Simples

Aqui.

Middle

Prolifera a verbe, na blogosfera e nos jornais, sobre a mais recente crise do Médio Oriente. A velha cisão acicatada pela morte de quatrocentos civis libaneses após a detenção [a maioria chama-lhe rapto] de dois soldados israelitas às mãos do Hezbollah.

Por aqui ainda nada se escrevera porque estou no meio. Precisamente no meio, porque acho que Israel reage, mais uma vez, com força extrema aos ataques terroristas [como faz contra a luta fanática que se opõe à ocupação da Palestina] e porque acho que o Líbano não devia dar [tanto] poder a um movimento como o Hezbollah, nem escolher para amigos o Irão e a Síria.

Felizmente, só estou no meio de ambos em teoria. Pelo menos, para já.

Ai o Carmona!*

Andar na rua com um carrinho de bebé é uma verdadeira aventura, pelo menos em Lisboa. Primeiro, porque a cidade não está minimamente preparada para isso: há pilaretes em passeios estreitos, buracos na calçada, merda de cão, ruas sem passeio ou com andaimes a ocupá-los, semáforos que dão seis segundos para chegar ao outro lado. E depois há pessoas, muita muita gente sem esse atributo que parece existir só no dicionário de português e a que se dá o nome de civismo.

As pessoas não se desviam quando verificam que estão paradas na única passagem possível e ficam à espera de ouvir desculpe, seguido de por favor e ainda de dá-me licença, às vezes repetidos, antes de, com um esgar de enfado e um acenar de cabeça reprovador, darem um micro passo para o lado que mesmo assim vai obrigar a uma manobra de destreza hercúlea para não lhes pisar os calcanhares e/ou tombar o carrinho.

No supermercado ou na mercearia, por mais que o bebé chore e mostre que não pode estar ali a respirar fumo ou sob o ar condicionado, ninguém deixa passar à frente, mesmo que tenhamos na mão meros 100 gramas de fiambre e um pacote de fraldas. E se nos lembramos de perguntar uma coisa completamente descabida como há caixa prioritária?, entre as cinco pessoas na fila há sempre uma que responde você não vê que eu sou idosa? ou [a melhor até hoje] Se o bebé precisasse estava com a mãe perante a passividade do caixa, que finge que não está a li.

Claro que ter um bebé que sorri para nós nos torna imensamente superiores a toda esta gente e nos faz ultrapassar qualquer obstáculo.

PS: Carmona é o palavrão que inventei para dizer a cada tropeção ou solavanco provocado pelos buracos eternos que o nosso querido autarca recusa reparar. Talvez lhe faltem assessores...

You Only Live Once

Em fuga para o Terrapleno.

Fachada na Obra

Aproveitamos a Época Parva e as férias de grande parte dos frequentadores desta Casa de Pasto blogosférica para proceder a uma recauchutagem. Afinal, são três anos a endrominar, acabadinhos de fazer.

A assombrosa Cátia Mourão está a corrigir alguns erros do template causados por moi même em intervenções ousadas e redículas. Pretende-se ainda tornar a página mais prática e, digamos, pós-clássica para surpreender sem chocar ou baralhar de modo a facilitar em simplicidade e intuição o acesso e a fruição. Nada de radical, portanto, apesar de apetecer e de, no fundo, eu não fazer a mais pequena ideia do que vai sair daqui.

Pedimos desculpa pelo pó e por alguma tábua que caia do andaime. Aceitam-se sugestões. Aproveita agora.

Durante o processo, a publicação prossegue, as usual.

Acrílico

 I guess we'll never know what's written down there...

Discos que mudaram o Mundo

Os 50 discos que mudaram a música pop e porquê, segundo o suplemento semanal The Observer. Para o bem e para o mal.

O meu mundo não foi o mesmo, a dado momento, depois de discos como este, este, ou este. Há muitos muitos mais, mas tinha que fazer um esforço hercúleo para me lembrar. E nós não queremos isso, pois não?

Aumentar o Calor

Mockup Ads

Popular

Na capa de um tabloide lê-se que Nuno Melo tentou matar a ex-mulher. Limito-me a abanar a cabeça com desdém, porque as intervenções do dirigente do PP na assembleia e nos media mostram alguém capaz disso e muito pior.

Afinal, mais adiante no jornal, descubro que se trata de outro Nuno Melo qualquer - um actor que me lembro vagamente de fazer de castrado numa telenovela portuguesa.

Ao actor, dou o benefício da dúvida.

Post[a] It[o]

Encomendar este livro para oferecer e pedir emprestado depois.
Nota: é uma compilação de artigos destes senhores.

Pé de Microfone

O enviado-especial da rádio a uma importante cimeira no estrangeiro, manda por telefone o que em jargão de jornalista se chama som em bruto: o resultado de conferências de imprensa que ainda não sofreu qualquer tratamento.

Por entre as estopadas, o editor pergunta ao repórter porque não faz uma peça onde resuma o que foi dito de mais importante. Sugere-lhe até que escolha "sons" da parte de perguntas e respostas, sempre a mais interessante de qualquer conferência de imprensa.

O enviado recusa e justifica-se dizendo que não está dentro do assunto. A culpa, claro, é do calor extremo.

Norma

Wish I was a simple girl...

Viagens no Tempo

É fácil ver-me transportado para a infância com os sons do dia-a-dia, no Bairro dos Poetas. Geralmente, é a buzina da carrinha dos gelados, que pára no largo da minha rua, à espera dos avós e dos netos. Mas hoje, ao fundo, ouvi aproximar-se o toque inconfundivel do apito de amolador.

Não resisti a puxar conversa, debaixo de uma árvore. Vai andar por estas bandas, agora que Alfama já não dá nada. O negócio em si teve melhores dias, com os chineses a venderem guarda-chuvas e facas a 1 eulo e as pessoas a preferirem deitar fora e comprar outro, a reciclar. Até o fabuloso apito que ele sopra enquanto empurra a bicicleta, é feito na Alemanha mas compra-se nas lojas dos trezentos.

Felizmente, todas os gumes, lâminas e arestas cá de casa precisavam de ser aguçados com a máxima urgência.

O Estado da Nação

Pela primeira vez na História da democracia portuguesa - que eu me lembre que sou pouco mais velho que ela - foram vistos os deputados da Nação e os membros do Governo da mesma, a suar pelas estopinhas, a abanar folhas de papel e passar lenços pela fronte, a afastar o nó da gravata do pescoço e a soprar para cima, em todas as bancadas do parlamento.

Foi por um triz, que a sessão legislativa está a acabar e o futebol ainda está nas repetições.

PINK FLOYD IS DEAD

Syd Barrett, the troubled genius who co-founded Pink Floyd but spent his last years in reclusive anonymity, has died. He was 60. A spokeswoman for the band said Barrett died several days ago. She did not disclose the cause of death. Barrett had suffered from diabetes for many years. The surviving members of Pink Floyd - David Gilmour, Nick Mason, Roger Waters and Richard Wright - said they were "very upset and sad to learn of Syd Barrett's death. Syd was the guiding light of the early band lineup and leaves a legacy which continues to inspire," they said in a statement.
Barrett co-founded Pink Floyd in 1965 with Waters, Mason and Wright, and wrote many of the band's early songs. The group's jazz-infused rock and drug-laced, multimedia "happenings" made them darlings of the London psychedelic scene. The 1967 album "The Piper at the Gates of Dawn" - largely written by Barrett, who also played guitar - was a commercial and critical hit. However, Barrett suffered from mental instability, exacerbated by his use of LSD. His behavior grew increasingly erratic, and he left the group in 1968 - five years before the release of Pink Floyd's most popular album, "Dark Side of the Moon" - to be replaced by Gilmour.

Insónias

- What's wrong with You?
- Nothing You can't fix.

Um prato frio mas tão tão bom

1. O FDP do Domenech inaugurou um novo estilo: o insulto e troça à equipa que com a sua perdeu. Eu explico: no futebol, é tolerável – embora nem sempre bonito – provocar antes e até durante o jogo. Chama-se a isso, salvo erro, "desestabilizar o adversário".

2. Assim, até o que Materazzi terá dito a Zidane faz parte do jogo: um dia o sacana pedirá desculpas a Zidane e este aceitá-las-á, dizendo c'est la vie e les jeux sont faits. Paul Gascoigne fez um dia as pazes com um agora conhecido actor de cinema, apesar de este lhe ter apertado os testículos durante um jogo. Rooney perdoou a Ronaldo a piscadela de olho e Ricardo Carvalho o pisão com que Rooney revelou ao mundo uma de duas coisas: que Carvalho tem "tomates de aço" ou, então, mesmo muito pequeninos.

3. O French Trainer não: troçou, ressabiado (por uma vitória de há uns anos), dos portugueses no corredor de saída, gritando: « Je vous ai baisé! Je vous ai baisé! » É fodido.

4. Agora tramou-se ele. Os italianos ganharam mal? Que delícia! Os franceses jogaram melhor e perderam? Pois agora queixem-se. Toda a gente VIU que Portugal jogou melhor que a França (todos menos eu, mas isso é outra história), e mesmo assim perdeu. E os franceses ficaram todos contentes, porque o que conta é o resultado. Agora amanhem-se.

5. Adorei também a cabeçada de Zizou. Isso não deixa de fazer dele um jogador fantástico – afinal, quem nunca se passou que atire a primeira pedra. Só os burocratas vão sorneá-lo por ser "imoral", "baixo", por ter manchado a carreira. Qual quê! Dêem-me mil Zizous que se passam, mil Figos que se desesperam, mil Maradonas que se cocam. Aos grandes artistas apenas se pode condenar que desperdicem o seu talento! Doistoievsky era epiléptico, e isso não foz dele menos grande jogador.

6. Zizou é pois, para mim, intocável. Mas quero agora ver como falam da cabeçada do Figo ao holandês (uma coisa que ele e Zizou têm em comum: ambos sabem usar a cabeça) e comparem o malandro do Materazzi com as supostas fitas dos nossos valentes tugas.

7. A derrota – por deliciosa injustiça, repito – dos arroganteses vem reabilitar a nossa brilhante campanha. Porque agora já não podem dizer que os melhores ganham sempre. Não: os melhores ganharam a um Brasil sem jeito, os piores ganharam a um Portugal de peito feito. E vem também limpar a honra dos nossos "bárbaros". Fiteiro, o Ronaldo? Então e o penalti fingido com que os campeões afastaram os cangurus? Sem fair-play? Então e a provocação do homem do jogo ao homem do mundial? Sempre a atirarem-se para o chão? Então e o Malouda, o Grosso, o Henry? Uns têm a fama, outros o proveito.

8. No Europeu, os checos também eram melhores que os italianos e foram eliminados. Aqui os mesmos jogadores-maravilha não chegaram sequer aos quartos. Portugal podia – devia – ter batido a França. Não o fez. A França devia ter batido a Itália. Também não o fez. I love this game.

9. No Luxemburgo, portugueses foram acusados de não se "integrarem" por terem nas janelas bandeiras portuguesas! Em França, um português foi morto por festejar a vitória sobre Inglaterra, por ironia o arqui-inimigo dos franceses, o que lhes deu sempre na pá, até em 1940 lhes dar a mão. Vários vidros partidos, uma bandeira queimada, bîstrots de portugueses ameaçados.

10. Como é diferente o ódio em Portugal! Nem uma bandeira francesa incendiada, nem uma loja apedrejada, nem um cidadão francês agredido, nem um filme francês visto... Onde estão os bárbaros?

11. Em resumo: Portugal é um pequeno país que sabe que foi grande e sabe que é pequeno e, por isso, é grande. La France est un petit pays porque não sabe que já não tem a grandeza de outrora, não se enxerga, nunca assumiu a sua alegre colaboração com o nazismo (nisso são iguaizinhos aos italianos), nem sequer se apercebe que os grandes Zidane, Thuram, Vieira, Makelele, Gallas e Ribery são tudo menos meninas nascidas nos arribaldes do Bois de Boulogne. Moral: a França só conseguiu ter equipa quando imitou Portugal...

Visual

Já para não falar dos estrábicos e dos duros de roer.

Perdidos

A esta hora, gostaria de estar refastelado no sofá a ver uma série e a comer um gelado com caramelo. Mas a nossa RTP, que não achou suficientemente importante transmitir os jogos de Portugal no Mundial mas enviou um batalhão de jornalistas, técnicos e afins para a Alemanha, está há várias horas em emissão especial para acompanhar a chegada da "equipa de todos nós" a Portugal.

Tudo bem, eles merecem um aplauso pelo 4º lugar. Mas ter dezenas de repórteres nas ruas, a entrevistar a sogra do Ricardo, uma freira cujo jogador preferido "são todos", vários "populares" e um bando de "crianças sempre entusiamadas", a pedir aos jogadores algumas palavras para lhes perguntar exactamente o mesmo que das últimas 17 vezes, não será demais?!

Infra-vermelhos

Para além da cadeirinha de descanso articulada, havia que descarregar vários sacos de compras, o carrinho de bebé desdobrável, ainda mais sacos de compras e o próprio bebé, de preferência sem que acordasse. O motor ficou a trabalhar e o carro em segunda fila, de quatro piscas engalanados, aproveitando a calmia de uma rua sem saída. Desatado o cinto de segurança que dá umas quantas voltas ao ovo e passado o bebé para o colo, pôde ainda aproveitar-se a mão livre e ir descarregando as coisas.
Eis senão quando, saído do nada, alguém entra no carro e bate a porta. Engata a marcha atrás e arranca. Sem outra reacção possível, o dono da viatura solta um grito:
- Ei! A mochila das roupas do bebé, por favor!
Com um esgar de vitória, qual samaritano, o gatuno atirou-a pela janela, antes de se virar para trás, abraçado ao grande prémio. O carro andou uns quantos metros ao longo da rua, a fazer ricochete nalguns espelhos e começou a perder força, imobilizando-se pouco depois. Foi-se abaixo sem pré-aviso.
Atónito, o ladrão procurou a chave, a ignição, mas não encontrou nada que pusesse o motor a trabalhar. Um botão de start/stop pedia-lhe um security card qualquer que ele não via, que ele não tinha. Tentou fugir, mas as portas estavam trancadas. Nem o volante mexia. 
Um homem com um bebé adormecido ao colo olhava agora para ele, junto à janela entre-aberta do lugar do morto. Um abanar da cabeça deste ofendia o ladrão.
O dono do carro circundou o veículo como se verificasse que estava tudo no sítio e abriu apenas o porta-bagagens, pegando em dois sacos de super-mercado cheios. Levou-os para junto do prédio e regressou, desta vez para levar um carrinho de bebé desmontado, debaixo do braço livre. As portas continuavam estranhamente trancadas. Porque o bebé se agitava, deitou-o com carinho na cadeirinha de descanço, junto à porta, onde fazia sombra e o vento não se sentia. Tirou uma chupeta de dentro da mochila e colocou-lha na boca, seguida de um beijo na bochecha. De novo junto ao carro, de olhos tranquilos fixos num ladrão assustado, tirou um telefone celular de uma das bolsas mais pequenas da fatídica mochila e marcou 112.
Felizmente, ainda faltavam duas horas para a próxima mamada.

PS: Há três anos endrominado. Bem hajas.

Ossadas

O que seria de Portugal sem burocracia? Ainda destruíamos os mitos todos...

Les Coqs

Os franceses são espertos. Deixam os portugueses jogar. Porque sabem que, se os portugueses jogarem sozinhos, perdem.

PS: O Vítor Baía defendia aquele penalty.

PS2 ao intervalo: Se Portugal ganhar, vou de cuecas para a rua. Junta-te a esta corrente emocional e vem também.

Bons rapazes

Olha, eu peço-vos o mesmo. Já que chegámos aqui...

As assassinas

Enquanto o futebol evoluí, no essencial, Portugal continua a recuar.

Cenas dos próximos capítulos...

Até agora tem estado bem mas, depois do esforço que se viu obrigada a fazer no jogo contra os ingleses, Nossa Senhora deve estar esgotada! Não sei se a pobre recupera da fadiga muscular a tempo do jogo com a França...

Será que, uma vez mais, Lurdes vai bater Fátima?

Não perca, toda a emoção da luta na lama entre duas poderosas santas, já amanhã, na SIC, a seguir à Floribella.

Kinski

Quem sai às suas...

Big Phil school

Antes que o Alemanha 2006 acabe com Portugal campeão do mundo ou perto disso, aqui fica uma posta futebolística. Pastei de gel o cabelo e enforquei-me com uma gravata garrida para estar a condizer. Se me é permitido, vou dispensar os "na realidade", os "e quando assim é" e a terceira pessoa do singular.

Luis Filipe Scolari é o melhor seleccionador do mundo e foi preciso ganhar muitos jogos seguidos em dois mundiais, numa equipa boa e noutra mais ou menos, para o provar. Mas é controversa esta opinião, mesmo corroborada por dados pragmáticos infalíveis.

Controversa porque Scolari vive cercado por essa classe a que chamamos de jornalistas-desportivos (palavra composta) - um grupo homogéneo e vasto de gentalha ignorante, intolerante e parcial, inflada de vaidade e preconceito. As excepções são tão raras que chega a parecer requisito obrigatório ser burro. Não acontece apenas em Portugal, mas ter-se-ão juntado por cá os piores de todos. Se renovar contrato com a selecção portuguesa, Scolari não hesitará em mandar mais uns quantos à merda ou prà puta que o pariu, naquelas conferências de imprensa diárias que o obrigam a dar.

Quando chegou a seleccionador do Brasil, Felipão encontrou um grupo de vedetas ex-favela, craques dos seus clubes europeus, habituados a passar os treinos a "bater bola" do calcanhar para a nuca sob os gritos das fãs e os jogos e driblar para os lados para não se lesionarem. Scolari sabia que não ia a lado nenhum se não se livrasse de alguns ego-excêntricos e não motivasse os restantes para ganhar jogos. Por isso, Romário - o melhor marcador dos campeonatos brasileiros - não foi sequer convocado, para desespero dos jornalistas-desportivos e dos fãs do baixinho - uns 180 milhões de pessoas. O resto já se sabe e não é desta que se repete, apesar de, todos o diziam, os brasileiros têm muito melhor equipa e este ano ninguém os bate. Pois.

Quando chegou a Portugal, Scolari viu um cenário ainda pior. A chamada selecção das esquinas era feita por um sistema de quotas: do FC Porto têm que vir entre 6 a 8 jogadores; do Benfica também que são 6 milhões e tal; do Sporting já não é preciso tantos que eles não se queixam; mas não se esqueça de sicrano e do beltrano e que o capitão é o não sei quantos.

Sem um único feito digno de registo na selecção, a não ser umas centenas de vitórias morais, os jogadores eram todos companheiros e tinham aval de técnicos e dirigentes para fazerem festas nos estágios (com prostitutas, claro está), para agredirem o árbitro se este apitasse mal e até para se embebedarem em dias especiais (que calhavam quase sempre na véspera de um jogo menos importante).

Felipão percebeu quem instigava estes comportamentos, quem gostava de mandar no balneário e marcou-lhes um traço a negro por cima, de modo a nem sequer conseguir ler-lhes o nome. Aos restantes jogadores portugueses aplicou-lhes o seu princípio: não interessa se está fora de forma ou se é suplente no clube. Se é bom jogador e tem bom carácter, isso virá ao de cima numa competição importante, basta motivá-los. Tal como no Brasil, Scolari começou por ser odiado. Hoje, os brasileiros choram por ele. Por cá, os adeptos das quotas feudais continuam a dizer que não passa de sorte.

Falta só escrever isso: Scolari não é só o melhor seleccionador do mundo, é também o mais sortudo.

Até ao fim

A confiar nos locutores, estamos "a desgastar" os ingleses, "a controlar" o jogo, a ter paciência... Pois, foi a jogar assim que nos vimos gregos, e o risco é que os ingleses nos chamem Bacon, e a sorte nos seja Locke. Era bom que a pinta superasse a pint, mas nem só de coração vive o homem: também de fígado e aí os ânglios batem-nos aos gânglios. Resta-nos sonhar e adormecer com o nosso Socas... daqui a quatro anos há mais!

PS aos 60': Ainda bem que os portugueses não têm testiculária! Graças a Nossa Senhora, o pé do Rooney é demasiado grande para os lusos tomatins...

PS2 aos 80': O Ricardo demonstrou, dúvidas houvesse, que é o melhor guarda-redes do Montijo. Talvez de toda a margem-sul.

PSD no prolongamento: se ganharem, os ingleses merecem. Justiça seja feita. Ou não...

PP aos 123': E não se pode desqualificar ambas as equipas?

MMM no 2ª penalty falhado: Os homens foram expulsos da sala, acendeu-se uma vela, compôs-se um prato de chouriço, um copo de vinho alentejano e as mulheres (de idades compreendidas entre 7 semanas e 47 primaveras) decidiram que Ronaldo ia ganhar o jogo.

BE: SE TIVER UMA FILHA VOU CHAMAR-LHE RICAAAAARDOOOO!!!!

I Just Can't Get Enough

Tal como avisa um e-mail da Inês, este é o link do ano para duas gerações inteiras. Pelo menos.

Código

Todas as minhas costelas são perversas, por isso uso com parcimónia expressões de linguagem como hádezirlá [hás-de lá ir, em linguagem corrente], é assim [no início de cada frase, tirou de moda o portanto, eu uso no fim.], Bom Descanso [que uso como despedida, em qualquer ocasião, excepto quando uso Felicidades para o Programa ou Obrigado por teres vindo], essa cena e é mesmo à portuga [dita, sempre, por outro portuga], entre outras que posso enumerar quando me lembrar. Olha, aplicar diminuitivos, que já fazia muito antes de ser transformado em gag pelos Gato Fedorento.

Naturalmente, o sarcasmo com que as profiro [prefiro] nem sempre é percebido [perceptível].

Estarei, eu mesmo, a contribuir para o amerdamento [enfodamento] da língua portuguesa?

Publicidade

Um painel publicitário tentou matar-se, esta tarde, na Ponte 25 de Abril.

É a conclusão óbvia a que chego, após cruzar duas informações: numa conversa de corredor oiço que o trânsito estava impossível na Ponte sobre o Tejo, porque um homem ameaçava suicidar-se desde as três da tarde. Mas na Antena 1 dizem que um painel publicitário caíu no tabuleiro da ponte e por isso o trânsito se processa com enormes dificuldades.

Saudade

Vejo-te só, quente, mergulhada em cores, que frio fiquei eu,
cinzento.

Gan'a Brasil

O Ganabrasil foi o oposto opostinho do Tugalolanda: houve fairplay até dizer chega e acabaram todos abraçados e os ganeses saíram de cabeça erguida e ainda por cima com camisolas grátis da seleção canarinha (que depois podem vender no mercado africano). Isto diz algo sobre a comunidade europeia. Como dizia mesmo aquele gajo chamado Bungalow? "Há algo de podre no reino da CE..."

Viva as hordas bárbaras! Viva a Argentina, o Brasil, o Gana e a Ucrânia! Abaixo a pérfida Albion. E no França-Espanha, quem é que irá vencer? Talvez os dois se vão...

E um golo do Maniche?

Quantas cobaias terão sido necessárias?!

Lidar

Recorrente nos jornais e noticiários portugueses é aquela estória da garrafinha de água que continha uma inusitada substância tóxica e queimou uma ou mais gargantas. Estupidamente, os jornalistas não referem o nome do estabelecimento comercial ou de restauração [...num conhecido restaurante no Bairro Alto...] onde a mesma foi adquirida e consumida.

A não ser, claro, que a proveniência seja o supermercado dos pobres.

Piratas

Queijo só o Limiano! Mamas só as portuguesas! Laranja só o nosso lindo PSD! Países Baixos? Só nós e o nosso querido Simão mailo seu metro e quarenta! Os holandeses escreveram uma página frígida na história do futebol. Onde está o famoso fairpléi que circula num attachment sobre o Ajax? Por duas vezes duas os sacanas ficaram com a bola quando A JUSTIÇA, A VERDADE, O AMOR ÀS BELAS COISAS diria que a deviam ter devolvido a quem verdadeira e esteticamente devia -- perdão, devia de -- ficar com ela. Cabrões, ciclistas, fumadores de haxixe legal, alemães de segunda, belgas de terceira, ingleses de Massamá, nórdicos do sul, dinamarqueses de baixo nível, diques entupidos, canais traseiros, pedaços de gelatina mole, teutónios leiteiros de uma figa que nem leiteira como a nossa conseguem ter! MAS NÓS, AH, NÓS FOMOS MAIS FORTES, NÓS VINGÁMOS O SÉCULO XVI E XVII E O FACTO DE SEREM MAIS LOUROS E (ligeiramente) MAIS GORDOS E GRANDES QUE NÓS. Viva Portugal viva!

Na Cabeça

Para além de Ever Fallen in Love, ali na rádio à direita, no site oficial da banda à parte podem ouvir-se outras canções, nomeadamente Bella Lugosi's Dead.

Sem querer

Tudo bem, mas o problema é que agora vamos jogar contra a Holanda. E na Holanda joga-se assim.

Eu gosto de Futebol

A Vagina Woolf lembra-nos que, no fundo, quando fala naquele jogador de estatura elevada, compleição robusta e casado com dois filhos, que pensa todo o jogo a meio-campo, o Gabriel Alves confirma ser um neopositivista.

Solstício

Coisas que Mudam

Consta que, sejam seis ou sete horas da manhã e três mal dormidas ou menos que isso, mudo a fralda, dou um semi-banho com massagem na barriga e cremezinho, embalo ao antebraço com palmadinhas nas costas, danço pela casa para conter repelões do choro a cantarolar e adormeço em conjunto, sem danificar.

Não sou sonâmbulo, mas não dou por nada, muito menos me lembro seja do que for a horas decentes, quando acordo de facto, na esquina do sofá.

Donos de Casa Desesperados

Não me digas que isto dá à hora da bola!?!

Matemática

E se comprei o disco só pela capa, qual é o problema?! Quem nunca o fez que atire o primeiro cinzeiro.

Uma coisa é certa: não consigo parar de dançar. No site oficial da banda em questão há muita generosidade em forma de canções completas para ouvir.

Claro que não se compara a fazê-lo com o CD na mão.

Sem ponteiros

Para onde os teus sonhos me trazem!...

Hediondo segredo

Começo por advertir com altruísmo, há uma coisa que vai afastar todo e qualquer leitor deste blog. Agora sim, fico definitivamente arredado da querida e amiga elite blogosférica lusitana.
Assim que confessar neste blog este facto inconfessável, indesculpável apesar de não ter culpa nenhuma, serei visto como um hediondo monstro não-virtual, um ser repulsivo e desprezível, uma verdadeira aberração da natureza.
Sem mais demoras, porque não mereço sequer suspense, aqui deixo a estrondosa revelação, que servirá de inevitável despedida: sou filho único.

Expressão

Pictures of Walls

Ódio

Fuck me?
Fuck you!
Fuck you and this whole city and everyone in it.
Fuck the panhandlers, grubbing for money, and smiling at me behind my back.
Fuck the squeegee men dirtying up the clean windshield of my car. Get a fucking job!
Fuck the Sikhs and the Pakistanis bombing down the avenues in decrepit cabs, curry steaming out their pores, stinking up my day. Terrorists in fucking training. SLOW THE FUCK DOWN!
Fuck the Chelsea boys with their waxed chests and pumped up biceps. Going down on each other in my parks and on my piers, jingling their dicks on my Channel 35.
Fuck the Korean grocers with their pyramids of overpriced fruit and their tulips and roses wrapped in plastic. Ten years in the country, still no speaky English?
Fuck the Russians in Brighton Beach. Mobster thugs sitting in cafés, sipping tea in little glasses, sugar cubes between their teeth. Wheelin' and dealin' and schemin'. Go back where you fucking came from!
Fuck the black-hatted Chassidim, strolling up and down 47th street in their dirty gabardine with their dandruff. Selling South African apartheid diamonds! Fuck the Wall Street brokers. Self-styled masters of the universe. Michael Douglas, Gordon Gekko wannabe mother fuckers, figuring out new ways to rob hard working people blind. Send those Enron assholes to jail for FUCKING LIFE!
You think Bush and Cheney didn't know about that shit? Give me a fucking break! Tyco! Worldcom!
Fuck the Puerto Ricans. 20 to a car, swelling up the welfare rolls, worst fuckin' parade in the city. And don't even get me started on the Dom-in-i-cans, 'cause they make the Puerto Ricans look good.
Fuck the Bensonhurst Italians with their pomaded hair, their nylon warm-up suits, their St. Anthony medallions, swinging their, Jason Giambi, Louisville slugger, baseball bats, trying to audition for the Sopranos.
Fuck the Upper East Side wives with their Hermes scarves and their fifty-dollar Balducci artichokes. Overfed faces getting pulled and lifted and stretched, all taut and shiny. You're not fooling anybody, sweetheart!
Fuck the uptown brothers. They never pass the ball, they don't want to play defense, they take five steps on every lay-up to the hoop. And then they want to turn around and blame everything on the white man. Slavery ended one hundred and thirty seven years ago. Move the fuck on!
Fuck the corrupt cops with their anus violating plungers and their 41 shots, standing behind a blue wall of silence. You betray our trust!
Fuck the priests who put their hands down some innocent child's pants.
Fuck the church that protects them, delivering us into evil. And while you're at it, fuck JC! He got off easy! A day on the cross, a weekend in hell, and all the hallelujahs of the legioned angels for eternity! Try seven years in fuckin' Otisville, J!
Fuck Osama Bin Laden, Al Qaeda, and backward-ass, cave-dwelling, fundamentalist assholes everywhere. On the names of innocent thousands murdered, I pray you spend the rest of eternity with your seventy-two whores roasting in a jet-fuel fire in hell. You towel headed camel jockeys can kiss my royal Irish ass! Fuck Jacob Elinsky, whining malcontent.
Fuck Francis Xavier Slaughtery my best friend, judging me while he stares at my girlfriend's ass.
Fuck Naturelle Riviera, I gave her my trust and she stabbed me in the back, sold me up the river, fucking bitch.
Fuck my father with his endless grief, standing behind that bar sipping on club sodas, selling whisky to firemen, cheering the Bronx bombers.
Fuck this whole city and everyone in it. From the row-houses of Astoria to the penthouses on Park Avenue, from the projects in the Bronx to the lofts in Soho. From the tenements in Alphabet City to the brownstones in Park slope to the split-levels in Staten Island. Let an earthquake crumble it, let the fires rage, let it burn to fucking ash and then let the waters rise and submerge this whole rat-infested place.

Nada a dizer.

Estival

Deixem-se estar à vontade, nos vossos três centímetros quadrados de areia. Nós tomamos conta das coisas.

Apanhar o comboio das estrelas

Vou a caminho de mim e de tudo o que vem.

Adonis [poeta árabe]

Batida

O som da bola na raquete servia de embalo, mas uma tal de Kuznetsova estragou tudo...

Cartaz

Os posters de cinema que ficam para a estória.

Os postais do King, por falar nisso, trago sempre dois de cada.

Timing

We’ve gone this long. I mean, what is six months if we love each other?

Pontes

Para ir acompanhando.

Escapadela

Ah, seja como for, seja para onde for, partir!
Largar por aí fora, pelas ondas, pelo perigo, pelo mar,
Ir para longe, ir para fora, para a Distância Abstrata,
Indefinidamente, pelas noites misteriosas e fundas,
Levado, como a poeira, plos ventos, plos vendavais!
Ir, ir, ir, ir de vez!

Todo o meu sangue raiva por asas!
Todo o meu corpo atira-se prá frente!
Galgo pla minha imaginação fora em torrentes!
Atropelo-me, rujo, precipito-me!...
Estoiram em espuma as minhas ânsias
E a minha carne é uma onda dando de encontro a rochedos!

Ode marítima [excerto] - Álvaro de Campos

Molhar os pezinhos

Ai, as saudades que eu tinha da Época Balnear!

Naturais

Gostei de ver, em pleno prime time da SIC, um casal de nudistas dar uma entrevista sobre o sossego que é uma praia sem assistência, semi-deserta. Ele não era propriamente avantajado, ela não era exactamente elegante, mas não se intimidaram com o plano de corpo inteiro oferecido pelo repórter de imagem, nem com as perguntas vestidas da jornalista.

Choque térmico

Até me admirava que um dos meus passatempos preferidos - e nada de lhe chamar vício, porque isso é coisa que não tenho - não fizesse mal à saúde.

Antes ficar mudo e desdentado, a deixar de roer cubos de gelo!
A seguir vão dizer que snifar livros é feio e cria alergias...

A Animação dos Dias

São cartoons e mais cartoons, dos clássicos, outrora proibidos e censurados.

Socorro, foram-me ao louvre!

Fui ver o Código da Vinci e tenho o desgosto de concordar com os críticos: a fita é mesmo um pedaço de bosta refundida de modo a parecer queijo flamengo... Bem, o livro já era uma merda e, embora fosse “escrito como um filme” (alguém me explique o que é isto), com um fio de acção à la thriller, e tenha alguns anagramas e enigmigramas bem esgalhados, é pobre de personagens, de ideias (sim, de ideias... próprias) e de implicações que, como diria Calvino, são mais cómicas que cósmicas.

Como é que um livro assim, e um filme assim, se são tão maus, são lidos & vistos por milhões de pessoas? Não estarei com dor de corno – vulgo inveja?

Claro que estou, mas that’s not the point. O livro toca as pessoas porque... Sei lá porque toca as pessoas! Voltemos ao filme:

É aborrecido, sonso, com diálogos abaixo de cão (daqueles com sarna) e, algures a meio do projecto, alguém deve ter reparado (com vergonha) que, ao contrário dos grandes Stephen King, Michael Crichton, Elmore Leonard e quejandos, dificilmente obras póstumas e futuras do sr. Dan Brown darão bons filmes.

Nenhum actor consegue existir, não por erro do realizador mas porque, à partida, no próprio livro não há personagens, apenas pastiches das figuras (arquetípicas?) funcionais do thriller mais básico.

Não admira que os actores e o realizador, o respeitável Ron Howard que no século passado fazia de néscio no American Graffitti, salvo erro o primeiro filme do George Lucas, tenham dito, em laia de desculpa: “O bom foi filmarmos no Louvre... Uma sensação do caraças, estarmos lá dentro sozinhos, sem turistas...”

Pois, tenho a certeza que foi bom... para eles. Mas para o espectador no pasa nada. O Louvre do filme é pequenino, desinteressante, talvez por a escala de um filme não se adequar à grandiosidade que é dada, não por uma sala em particular, mas pelo conjunto, a desmesura do local e a miríade de obras-primas que por lá saltitam. Ora, se Louvre mal o cheiramos, então a Mona Lisa (a capa-emblema do livro) nem vê-la!

A ver se entendo: Leonardo é o mote, as obras de Leonardo são o fio condutor e, quando mostram a Virgem nos Rochedos, é de fugida, e quando fazem uma jiga-joga com a Última Ceia, é de fugir?!?

Há algo de podre no reino das fitas de marca...

E o 'Juventude em Marcha' também

Nem é preciso ver este filme, para saber que devia ter ganho Cannes. Wong Kar-way merece todo o respeito [Tarantino também merecia, quando presidiu ao Júri], mas se Cannes ainda fosse um festival a sério, a obra de Iñarritú tinha ganho a tal da Palma D'Ouro.

E aquela coisa do prémio colectivo de representação, então... mais parece uma consolação que se deu porque ninguém merecia, de facto, ganhar.

moleirinha

Sou um homem alto que às vezes pensa coisas estranhas, como por exemplo que o seu cocuruto toca o tecto. Sou um homem pouco instruído mas que sabe pensar por si próprio. Sou alguém que há cinquenta anos sonha que vive num hotel onde nunca pagou a conta, por conhecer uma rampa secreta junto ao monta-cargas que não funciona. Sou alguém que se escapa muitas noites por essa rampa. Alguém que agora procura um atalho para fugir da situação que o prende e não quer pagar as despesas do triste hotel da sua vida. Alguém que cada dia que passa tem mais medo de observar como lentamente apodrece o seu mundo. Sou um monte de trapos velhos, apenas sei que me chamo Federico. Mas, agora que penso, que estranho chamar-me Federico.

Enrique Vila-Matas, A Viagem Vertical [Assírio & Alvim, 1999]

Coisas que nunca mudam

Continuo a esquecer-me que é preciso deixar actuar, antes de enxaguar.

Lições para recém-nascidos já com mais de 15 dias

E nunca esquecer: a idade é um post...

Ode ao mecónio

Não é possível transmitir o que sinto quando estes pequenos olhos negros procuram focar os meus, quando se solta um sorriso, quando se espreguiçam caretas que reagem ao toque nas bochechas. É impossível descrever as sensações que traz o agarrar minúsculo e forte dos meus dedos, o espernear e o esbracejar sem propósito aparentes, os berros de língua de fora que param quando lhe pego e a faço flutuar no colo de barriga para baixo ou encostada ao ombro, tolerante à minha falta de jeito.

Não me falta o tempo, falta-me a vontade de me afastar dela, de evitar decorar cada feição do rosto adormecido, de inspirar o perfume dos cabelos lisos macios... e a impossibilidade de verbalizar o que tudo isto me faz sentir.

o Sonho

Agarra o lusco-fusco que nos protege...

Música nos Olhos

Gnarls Barkley para ver [outro que está apanhado] e Tom Zé para ler [ainda há boa televisão].

Racional

Amar com pragmatismo é o quê? É como comer sem mastigar!?

O jovem quer uma literatura?!

A Avenida da Igreja é um daqueles locais raros de Lisboa onde ainda se encontram retrosarias, lojas de ferragens ou drogarias... Mas não haverá nada a fazer, para evitar as 317 Testemunhas de Jeová que nos abordam pelo caminho?!

A Escolha

Fugido de casa, Jacó procurou refúgio em casa do tio Labão, um latifundiário de Aran, na Caldeia. O conceito de amor à primeira vista é escasso para descrever o que sentiu quando viu a filha mais nova. Parecia incrível que, após uma busca tão longa e uma viagem tão grande, fosse uma prima quem lhe cativasse os sentidos, mas Jacó não tinha dúvidas de se tratar da mais bela visão que os seus trinta e poucos anos experimentavam.
Pediu Raquel em casamento, sem hesitar, e Labão cedeu-lha, sem reflectir. Mas num arrependimento súbito, o tio entendeu que não podia dar a mão da filha assim, sem mais. Não a de Raquel, dádiva dos céus.
Disse então a Jacó que casaria com a prima se trabalhasse para ele durante sete anos, sem receber regalias. Jacó não tinha alternativa e cedeu: fez pastoreio ao gado do tio, dois mil quinhentos e cinquenta e seis dias seguidos, sem receber um centavo de vencimento.
Na verdade, foram sete anos felizes para Jacó, na expectativa que, findo o prazo, teria Raquel nos braços. E o tempo passou, como se não quisesse, até que o dia chegou e os preparativos para o casamento começaram.
Temendo que Labão voltasse a quebrar a promessa recorrendo a um qualquer golpe baixo, Raquel e Jacó encontraram-se atrás de um poço e combinaram que sinais ela faria, debaixo dos trajes de noiva, para que ele a reconhecesse.
E o velho tentou mesmo: em vez de Raquel, ornamentou e escondeu pela penumbra do véu, a irmã mais velha - Lia. Avisado, Jacó não seria enganado, mas Raquel não teve coragem. Não suportou imaginar a irmã ser alvo de humilhação pública e da chacota permanente que a impediria de casar, ficando a única detentora da ira do pai. Mostrou-lhe os sinais secretos e permitiu que consumasse o casamento com o amado. De manhã, quando percebeu a troca, Jacó nada podia fazer.
E esperou mais sete anos para casar com Raquel.

Umbigo

Pàjó

No baú das memórias do seu 58º aniversário, o meu pai contou-me que só a sua teimosia impediu que o meu nome fosse... Paulo Jorge.

Ficar-lhe-ei eternamente grato.

Ruas que Falam

Ontem, perdi-me aqui.

posta da Menina Má

Samba importado

Parece-me uma óptima ideia.

Momento de 'Coisificação da Mulher' do Dia

Jessica Biel

Burlesco

Sobre o programa de Aldo Lima Palavras Para Quê... acabado de estrear na RTP 1, digo apenas o seguinte, ainda de lágrimas nos olhos: mantenham o horário, encomendem mais e exportem. Para acabar a fama que os portugueses não sabem rir e muito menos sabem fazer rir.

PS: Vá lá, este mudou para a televisão pública e não perdeu a piada.

Castelo dos Corvos

O que me levava ao Castelo de São Jorge eram os corvos. Sempre que podia, corria pelas ruelas de Alfama até lá acima, atravessava as muralhas, escalava degraus de pedra quase tão grandes quanto eu e ia ver aqueles pássaros negros ladrões e ladrantes, que me ignoravam vaidosos. Também gostava dos poços que só podia ver no colo de alguém e das fontes de água fresca, mas as birras surgiam quando me desprendiam as mãos das grades de ferro e me puxavam para trás. Lembro-me de ter sentimentos dúbios, triste por ver que os corvos estavam presos, feliz porque sabia que eles estariam lá da próxima visita. Foi por causa deles que me perdi da minha tia-avó Mariquitas, certa vez, ainda mal falava. Um senhor bondoso e paciente levou-me a casa, ainda que eu nada mais dissesse do que em Lisboa, quando ele me perguntava onde morava. Quando o meu pai parou de me perseguir pela casa, foi escondido atrás do sofá onde a minha mãe se sentara que o ouvi dizer: vou comprar-lhe um canário para ver se ele pára com estas coisas. Um canário que, não sendo um corvo, voltava para casa sempre que lhe abria a gaiola, depois de quatro ou cinco cabeçadas nas janelas vizinhas.

citizen Kane

Tommy Kane

No Peito

I remember when, I remember, I remember when I lost my mind
There was something so pleasant about that phase.
Even your emotions had an echo
In so much space

And when you're out there
Without care,
Yeah, I was out of touch
But it wasn't because I didn't know enough
I just knew too much

Does that make me crazy ?
Does that make me crazy ?
Does that make me crazy ?
Possibly

And I hope that you are having the time of your life
But think twice, that's my only advice
Come on now, who do you, who do you, who do you, who do you think you are,
Ha ha ha bless your soul
You really think you're in control

Well, I think you're crazy
I think you're crazy
I think you're crazy
Just like me

My heroes had the heart to lose their lives out on a limb
And all I remember is thinking, I want to be like them
Ever since I was little, ever since I was little it looked like fun
And it's no coincidence I've come
And I can die when I'm done

Maybe I'm crazy
Maybe you're crazy
Maybe we're crazy
Probably

De Naherengue a Tóquio

Japonês? Anyone?!

Trabalhador

Uma manifestação de trabalhadores cuja farda eram calções floridos e t-shirts vermelhas, fez com que o trânsito fosse cortado na Avenida da Igreja, na do Brasil, na Rio de Janeiro, na de Roma e em todas as ruas circundantes.

Sem alternativa, tentei atropelar o maior número possível. Por manifesto azar e confessa imprecisão, o máximo que consegui foi esborrachar um gelado na cara de um obeso anafado e derrubar dois pinos cor-de-laranja, enquanto um polícia cantava de apito.

E cá estou eu a trabalhar.

Na Cabeça

There's nothing that i wanna do
More than get alone and be with you
Trouble with dreams is they don't come true
And when they do they can't catch up to you

You don't need a thing from me
But i need something big from you
'cause you know i've got
An awful lot of big dreams

I'm walking down a lonely road
Clear to me now but i was never told
Trouble with dreams is you never know
When to hold on and when to let go

If you let me down it's alright
At least that leaves something for me
'cause you know i've got
An awful lot of big dreams

This is the life that i must lead now
Crossing fingers and wiping brow
Trouble with dreams is you can't pretend
Something with no beginning has an end

Primavera, juventude do ano

Como é bela a primavera. As florzinhas, as abelhinhas, os passarinhos. E as mulheres?

 

Parece que ganham outra graça. Descobrem mais um pouco de pele e as minhas hormonas entram num frenesim alucinante. Sim, eu sei que é tudo um truque para eu tentar espalhar os meus genes por aí.

Capitão Haddock

Mille millions de mille sabords!  

Flibusteiros, marinheiros de água doce, mercenários, açambarcadores, judas, renegados, esquizofrénicos, rizópodos, ectoplasmas, emplastros, trogloditas, aztecas, sapos do deserto, vendedores de tapetes, iconoclastas, zulos, parasitas, bexigosos, sacripantas, esclavagistas, tecnocratas, vegetarianos, quadrúpedes, corsários, hidrocarbonetos, canacas, giroscópios, doríferos, zuavos, antropopitecos, anacolutos, invertebrados, tocadores de gaita-de-foles, bichos-de-conta, velho pepino, sinapismo, escolopendras, velho cachalote, coleópteros, atarracados, anacoretas, bichas-solitárias, piróforos, colocíntidas, zigomicetes, gargarejos, cataplasma, saguins, espécie de iconoclasta míope, fanfarrão de orquestra, cretino dos Alpes, equinodermes, fagote de Madagáscar, galináceos, espécie de babuínos, cercopitecos, velhacos feitos de extracto de cretino, turcos, saltimbancos amestrados, espécie de analfabeto diplomado, bacalhau atlético, zebróide, protozoários, lagarto desmontável, bando de zapotecas, patagónios, micróbio ornitorrinco, espécie de logarítmo, ratos neurasténicos, ciclotrão, pepino em conserva, pedaço de morcego, cabeça de martelo, emplastro em banha de ouriço, concentrado de mexilhão bexigoso, viviseccionistas, torcionários, antropófagos, astronauta de água-doce, espécie de selvagem interplanetário, subproduto de ectoplasma, bugre subnutrido, cretino dos Balcãs, autodidactas, bugre de creme de emplastro à base de idiotice, polígrafos, bazucas dos Cárpatos, selvagens preparados com molho tártaro, incendiários, fenómeno de canibal, anticristo, barroco, coloquinta, visigodos, pedaços de energúmenos com nariz de coco, espécie de equilibrista, cretinos do Himalaia, espécie de Cró-Magnon, mamelucos, macrocéfalos, rocambole, filoxera, pterodáctilo, sátrapa, espécie de lobisomem com gordura de ranúnculo, velha coruja enferrujada, oficlídio, espécie de diplodocus escapado directamente da pré-história. 

Cornichons Diplomés, voilá ce que vous êtes! Bande d’urluberlus ! Sous-produit d’ectoplasme! Bougre de Papou des Carpathes! Brutes! Flibustiers! Moules à gaufres! Ecraseurs! Autodidactes! Bachibouzouks!

[Hergé e João Pedro George 
com pilação da Inês]

Sempre

Com o cravo na lapela.

Dança

Esta Noite, vai Chover...

Paciente

Dá muito nas vistas se rebentar com estas grades?!

Allen Stewart Konisberg

Antes que me esqueça, vou ali ao quiosque pedinchar para não trazer o pasquim também.

Don't Let Her Get Away!

É o regresso do velho cinto de castidade, mas invisível...

[Espero que o site seja apenas uma burla!]

Reality Show

É certo que nunca ouvi falar do jovem "actor" que morreu e admito que posso não ter alcançado a notoriedade adquirida por ele no meio audio-visual lusitano e no imaginário dos telespectadores da TVI... Mas será que se justificam estas horas todas de directos da família e do bairro onde ele cresceu, da câmara ardente e do funeral, as reconstruções digitais do acidente ad-nauseam, mais funeral ainda e mais família e amigos e colegas da novela, com regresso ao funeral de repórteres exaltados e prantos, muitos jovens a pedir autógrafos e a apontar o dedo, dias a fio?!

Arquivo Calvin & Hobbes

Esta é, provavelmente, a ferramenta mais útil que encontrei nos últimos anos.

Experimenta procurar pela palavra Spiff, por exemplo.

Ter ou Não Ser

Não queimaste os dedos nem nada?!

Professora Marcela

Isto sim, é crítica literária a sério.

Pawley... Martin Pawley

Deste lado do Minho, estamos muito orgulhosos.

Comer carne

A fórmula matemática que faltava.

Cinzas ao Sol

Insisto a tocar à campainha do banco, algo inédito, por estranhar a porta fechada ao meio-dia. Diz-me um jovem engravatado, do outro lado do vidro, que é 5ª feira de cinzas, que os bancos estão fechados. Fundamentalistas católicos?, pergunto eu com um sorriso largo, obtendo por resposta um encolher de ombros e um Desculpe, mas só 2ª feira.
Logo hoje, que me tinha lembrado de trazer algo que a CGD me pede há semanas, na vasta lista de burocracias obrigatórias.
No bairro dos poetas parece Domingo, tirando alguns lojistas resistentes, um quiosque de jornais e o restaurante do Sr. Antunes. Felizmente, que uma picanha destas só pode ser pecado mortal.

the green menace

E não se pode exterminá-los?!

Boa vizinhança

Enquanto procuro o saca-rolhas fora da gaveta, uma das estudantes do 1º dtº queixa-se que o vizinho de cima ressona tão alto que elas não pregam olho a noite toda. E que a mulher dele, que se queixa que o homem bebe e lhe bate noite sim noite sim, se limita a ser lacónica: "façam como eu e tomem uns calmantes". Com cerca de 50 anos e baptizado de Adolfo, passa os seus dias madrugadores à volta das tarefas da gestão do condomínio. Necessárias ou inventadas, para esquecer a ressaca. Uma vez calcetada a entrada do prédio com um enorme BGC de origem desconhecida, dedica-se agora a pintar as paredes da escada de "alfazema" (para mim é verde pálido!) e as portas de verde escuro, de cima para baixo, em pendant kitsch com o creme do parapeito e o cinzento da pedra. Por fora, para não destoar, o prédio é cor-de-rosa e também será alvo de remodelação porque "há infffffffffffffiltrações na fracção nn nn nn... B."

Quando entro no prédio, segundo algumas testemunhas mais atentas, a vizinha do R/C dtº queixa-se que eu não lavo as escadas como se estivesse a falar sozinha. É um facto que não, e é um facto que nunca percebi que ela se dirigia a mim. Senhora de sessenta e poucos anos, mudou-se para cá faz três anos porque o pai - nonagenário resmungão que gosta de travar umas passas de Além Mar no quintal - precisa de cuidados desde que a mulher teve uma trombose e foi deste prédio para melhor. A Estrela, essa jovem felina de pêlo longo e olhar meigo, já topou o velho e endromina-o com miados lânguidos e rabo alçado para fugir pela porta das traseiras. Costuma travar duelos do lombo mais eriçado e do rosnar mais profundo com os gatos vadios das redondezas, ao longe, mas depois queixa-se que não lhe abro uma janela para entrar no momento estratégico.

Eu, pessoalmente, não me queixo de nada, mas tenho que arranjar um pretexto para não me sentir excluído.

Camarate

Desconfio que é aqui que vive o galo esquizofrénico.

Bruxa

Serei o teu saco de água quente, o cubo de gelo na tua boca.

Play More

Eis senão quando, em pleno vício, apresentam-nos outra caixa de pandora musical.

Uma sugestão do Fábio aka Noya, que me parece mais eclética e eficaz que esta.

Escura, escura é a noite

Cair na noite. [...] Como se fosse um abismo sobre o qual nos precipitamos. E à medida que caímos vamos vendo todas as camadas da crosta deste estranho universo, até chegarmos ao núcleo líquido, cheio de inebriantes vapores tóxicos.

Vemos-nos por aí uma destas noites numa qualquer espelunca aperaltada.

De quem é a culpa?

Não chovia assim tanto, quando ficou no meio da zebra. Pouco habituado a que parassem, dava um passo de cada vez, alternando entre o branco e o negro, escondido no guarda-chuva verde gigante que parecia de sol.
Mas o outro fez sinal de luzes e travou, como se fumo saísse dos faróis e o pára-brisas fosse um par de asas despidas.
Ainda assim insistiu parado, que tinha tempo, e acenou na direcção dos ramos de árvore reflectidos no vidro, para que avançasse.
Do lado oposto, uma rapariga alta vestida de negro, de alva tez e cabelos em chamas, acercou-se da passadeira junto a uma carrinha branca que descarregava caixas de madeira.
Pareceu sorrir na direcção do condutor, que avançou de repente, sem motivo aparente. Talvez guiado pela expressão grave que sobre ela se abateu, o carro guinou para a direita, restando ao homem da zebra virar o chapéu verde para o lado, qual escudo de ferro.
Assustado, o comerciante largou uma das caixas e fez rebolar algumas dezenas de laranjas pela estrada. Caprichosamente, uma das peças de fruta desviou-se de uma poça e foi-se aninhar sorrateira debaixo do pé de apoio do homem da zebra, incapaz de a chutar para canto. Estatelou-se no chão molhado, sem que o chapéu servisse de pára-quedas. Ao carro, utilitário urbano metalizado de cinco portas, recebeu-o um candeeiro que piscou duas vezes, onde tinham procurado refúgio algumas laranjas bem sumarentas.

Filmes Infantis obrigatórios

Talvez seja tempo de começar a pensar nisso e o Martin Pawley elaborou uma lista de dez grandes filmes que as crianças deviam ver antes de se tornarem adolescentes.

Les Triplettes de Belleville | Yaaba | Not One Less | Central do Brasil | 101 Dálmatas | The Miracle Worker | Onde é a casa do meu amigo? | Le Ballon Rouge | To Kill a Mockinbird | Ten Minutes Older: The Trumpet | Pather Panchali | The Night of the Hunter 

 Para serem vistos com pais, tios e afins.

Socorro

  

   
Ela bem que fechava os olhos...
mas ele não a deixava dormir mais que uns minutos.

Elizabeth Taylor e Richard Burton, Ischia - Italia
Marcello Geppetti [1963]

Play

Uma caixa de pandora musical.

Em frente

Aviso: todos os forward enviados para a minha caixa de correio levam com um report as spam em cima. Sem excepção. Ainda assim, ficam amontoados até que os atropele um delete forever.

Se eu estiver interessado numa teoria sobre as vacas loucas que, por magia, também se aplica à brucelose, à peste suína africana e à gripe das aves, ou num post qualquer alterado e atribuído a Miguel Sousa Tavares, peço.

Snifadela

E este blog endrominado, será que cheira a quê?!

Um caso mental

Que loira burrice... agora é que as vendas vão disparar. Ainda por cima, ao dar-se ao trabalho de fazer crítica literária, João Pedro George até elogiou a nossa Guiducha [marca registada].

Máscaras & Luvas

I Am Not a Manifestation 
[Matt O'Sullivan]

Trolha

Dedico alguma tinta branca a este teclado para confirmar que a humidade é inimiga da pintura a rolo. Inimiga mortal e letal, já a boa Fada tinha avisado. A tinta resiste melhor se for espalhada de forma generosa em grossas pinceladas, mas depois empola e torna-se ridícula. Quando olhei para baixo e vi sapatos brancos, calças brancas, chão branco e um gato branco, percebi que o ridículo era eu. Mas a parede estava lixada.

Já agora, o termo correcto é brocha e não pincel grosso. O que não faz de mim um brochante fingidor, como bem me explicou a minha amiga Ana.

PS: Não posso esquecer-me de comprar betume.

Gato Escaldado

Is it me, ou eles perderam a piada de outros tempos?!

Primavera a 5 'eulo'

Na tal da borrasca que durou mais do que recomenda o dicionário, o meu ridículo guarda-chuva doado andou quase sempre do avesso, ao sabor da ventania, incapaz de cumprir a sua missão. Mas resistiu como eu, de roupa a secar colada à pele. Não posso dizer o mesmo de quatro outros chapéus, maiores e aparentemente mais resistentes, meros cadáveres despojados na calçada, ainda semi-abertos e torcidos, quais baixas de guerra onde tropecei.

Para amanhã, dão aguaceiros.

Borrasca

- Tu es dégueulasse!

Remix
[sponsored by Harper & Merritt]

a finger's touch upon my lips
it's a morning yearning
pull the curtains shut, try to keep it dark
but the sun is burning

the world awakens on the run
and will soon be earning
with hopes of better days to come
it's a morning yearning

who who who who who
like amorous lovebirds do
you make my world seem new
'tis 'tis you you you you you

you make the world go round
the sun go up and down
the flowers bloom in May
the children laugh and play

shall we choose the day?

who who who who who
has made my dreams come true?
and turned my gray sky blue
why its you you you you you

Boinas Pretas em Lençol Branco

Alto el Fuego?

Equinócio à chuva

Não fiques tonta,
 deixa-me arranhar-te enquanto sussurro disparates...

fazer lista de compras com letra legível

1ª ronda:
- multilixadora 170W Black & Decker
- tinta Dyrutex amarelo nuance [1 litro]
- lixa P100 [4 folhas]
- lixa P80 [2 folhas]
- rolo anti-gota
- recargas de discos de velcro [20 unidades]
- aditivo anti-bolores
- verniz transparente acetinado [4 litros]
- cabo extensor
- mini-rolo de veludo
- tinta branca de borracha Robbialac [10 litros]

2ª ronda, já com o carro a trabalhar:
- trincha tripla especial
- tabuleiro para pintura
- trincha suave

3ª ronda, num futuro obrigatoriamente imediato:
- betume

M.

Há cada coincidência...

E M. também não é de MMA!

Galego como Nós

Aqui, nunca assinalamos o aniversário de blogues. acima de tudo, porque nos esquecemos. Mas o blog preferido para lá do Minho merece os Parabéns!

O que seria da vida sem dias estranhos?

Vocação

Gostas de homens? És fogosa? Tens charme? Conheces bem o mundo e a vida? Se a resposta é sim, então talvez sejas a freira perfeita. 

[Fonte Diário de Notícias]

Inscrições para entrevista pessoal na caixa de comentários.

Boliqueimes

Mas o Sol já se foi?!

Não me digas que o Cavaco apareceu à janela na marquise...

Diva

Serve esta posta para formalizar que a faixa nº7 [sete] do Compact Disc das Shanghai Divas foi recomendada pela Inês, profícua auditora da mesma e frequentadora deste estabelecimento virtual, o que muito nos honra. Infelizmente, tal como apontámos em devido tempo, a faixa não toca no player do nosso Personal Computer - por causa desse sistema a que chamam Copy Controlled em que as editoras têm gasto milhões a desenvolver, aumentando o preço dos discos para não perder as suas margens de lucro de escassos 1000% e, consequentemente, levando à pirataria - esse flagelo mundial muito pior que as guerras, mais grave que o terrorismo, a prostituição infantil e o tráfico de droga juntos. Daí que esteja disponível neste singelo blog, apenas a faixa 1 [um, logo a primeira] do dito Compact Disc - uma remistura da mesma canção - Waiting 4 U [quatro, tu]. O CD, por sua vez, foi uma sugestão da boa Menina Má [nunca é demais reforçar - têm as duas um feitio que Ai Jesus! e não queiras ganhar-lhes à espadinha], desde as longínquas, no entanto próximas, terras de Macau.
A presente missiva serve, naturalmente, para pedir perdão pelo lapso, dando garantias expressas que o mesmo, salvo inusitada distracção, não se repetirá.

Sem outro assunto,

cordiais cumprimentos
mostrengo adamastor

Rádio na Cabeça

Aquela 'coisa brilhante' do Copy Controlled não me permite, sequer, ouvir a tal da faixa 7 do disco recomendado pela Menina Má, umas postas abaixo. Por isso, só fica disponível a versão remix dessa mesma canção - Waiting 4 U, na Rádio na Cabeça do Blog. Nada má, por sinal.

Há também outras novidades, como Anja Garbarek, Marisa Monte, She Wants Revenge, Goldfrapp e Placebo, e verdadeiros clássicos de Blur, disponibilizados pelo galhardo e solícito Sam, que também assegura um stock de Leonard Cohen, Nick Cave, Morphine,Cure e Joy Division, à disposição do arbítrio da casa.

Às três pessoas que enviaram e-mails a pedir que ali colocasse a versão anglófona de Je T'Aime Moi Non Plus, digo tão somente que abomino a adaptação agora feita à sublime canção de Birkin e Gainsbourg. A original só não está ali, porque não encontro o bendito disco na minha rearrumada estante. Para vos proteger da legítima humilhação pública, não revelo a vossa identidade, mas não pretendo perdoar reincidente desplante, nem que voltem a afiançar que passa imenso na Radar.

Vamos

Vivam estas tardes no Inverno lisboeta, os pássaros extasiados e o Sol a queimar os ombros, enquanto espalho areia húmida pelo teu corpo nu adormecido.

E depois torcer um pé...

Publicidade russa. Campanha e autoria desconhecida.